Ах, любовь, любовь, любовь.
Эти пустые грезы. Эта наивная романтика. Эти слова и признания. Слова которые скоро забудутся. Признания, которые улетят с первым же попутным ветерком.
Ах, любовь, любовь. Не верю я в тебя. Не ВЕРЮ.
К черту все это ваши закаты и рассветы. Белые ночи и жаркие поцелуи.
Все проходит. К черту. Туда ему и дорога.
Ах, эти чувственные речи и стихи. И слова. Слова о чем то возвышенном. Слова, как зефир. Мягкие и сладкие. Сказал и нету их. Их нету. Нас нету. Нету той любви.
Разве, кто то, когда не любил? Не страдал? Но зачем все это. К чему. Разбивать сердце - вот еще спорт.
Твое разбили, так и ты давай мстить всем по кругу. Ах, они подлецы. Ах, подлюки.
Все буду мстить. Все. Выхожу на тропу войну. И обязательно для своего мщения ты выбираешь других. Тех, кто еще верит. Кто романтичен и не знает, что такое подлость.
Ну да. С такими же проще. Таким же легче разбить. Уничтожить. растоптать,
И так идешь по земле. Выжженная. Опустошенная. Бессердечная.
Идешь оставляю за собой разрушенные, сломленные души. Гарь и пожары. Испепеленные чужие сердца.
А может никто и не виноват в том, что сгорела. Может это ты сама летела, как мотылек знаю чем все закончится, но все время летела.
По моему во всем, что с нами случается виноваты только мы сами. А у кого нет смелости все это признать, тот вымещает свою злобу и пустота на других.
И не надо говорить, что вас сожгли и опустошили. Да вы до этого всего сами были пусты. Пусты и бессердечны.
Так и нечего пенять на других.
Нечего.