Во дне, за городом великим,
В местах, где ещё бьётся свет,
Где пустословья нет и криков,
И где молчанья тоже нет
Шагают двое, осторожно
Ступая на остатки лет.
Один из них - слепой художник,
Другой - глухо-немой поэт.
И, между этим сущим вздором,
За руку с вдохновеньем вновь,
Они идут и долго спорят
О том, кто из двоих любовь
В своих листах опишет лучше.
... И лучше всех, кто был до них
Рисован на бумаге тушью,
И остро вписан в долгий стих.
И нет конца их вечной ссоре,
Идущей столько сотен дней
Одним и тем же разговором
О той, о сказочной; о ней.
И оба, полувзгляд поймавши
Своих, уже стеклянных глаз,
Ни разу так и не рыдавших,
Увидели себя. Сейчас,
На тысячной дорожной миле,
Стоптав все ноги свои вкровь.
- А мы ведь так и не любили.
- Хоть и придумали любовь...
Kiev. 18.02