Не оглядываясь на свои следы,
которые превратились в слова,
в неровные стихотворные строчки,
иду по необозримому Полю,
забеленному,
то ли снегом,
то ли забвением...
На середине поля,
где когда-то была деревня,
словно свеча,
выросла белая береза.
Дойти бы,
несмотря на пролитые кем-то
чернила - сгущающие сумерки,
несмотря на волчий вой и пронизывающий холод,
до неё и обнять,
как сакральную сущность России.
Не словами,неспособных выразить всё,
что внутри накопилось -
ветром поднимая снег,
словно вьюга,
попросить прощение,
что в годы лихолетья,
был рядом,
а так мало для неё сделал...
Необозримое черное поле и
как одеяло над ним
расшитое звездами небо,
которое вопреки всем и всему
держит тонкий ствол березы...