ну, допустим, писатель...

А зачем мне это надобно? Это же сиди, щелкай по клавиатуре, а я люблю от руки. Люблю серую газетную бумагу и шариковую ручку, мягонькую, толстенькую, оставляющую по себе неровно закрашенный след. Тут еще наткнулась на советы Быкова начинающим писателям. У него свой взгляд на предмет. Либо ты писатель, либо нет. А как поймешь? Слушаю иногда кого-то эдакого, они сыплют фамилиями незнакомыми, лезешь потом в интернет, читаешь, что сотворил сей незнакомый мне, и не популярный вовне человек, и холодок по позвоночнику. Что же это получается - лучших я-то и не знаю. Популярных, издаваемых - да. А тех, которые от души к душе - нет. Не распластался мой куцый мирок до их запределья. И вот обронит кто-то строчки, а они воткнуться в тебя, в то место, о котором даже и не подозревала, что и оно на тебе живет, и забубнят денно и ношно, не давая покоя. И будешь ты щурить подслеповатые глазенки своего образования, пытаясь разглядеть кто, а когда разглядишь, то ужаснешься от того как. Как может человек после таких строк жить. Как эта боль, эта скорбь, это, мать его, понимание всего не вжали его в землю сырую. А вот не вжали. Может и не приподняли над землёй, может чуток сгорбили, но оставили стоять. Вот и встает вопрос - тебе оно зачем, если так? А если не так - то и подавно...