Вечер. Какой-то час и какой-то день сумасшедшей недели. Больше не хочется верить минутам и календарным дням. Больше не хочется видеть числа, буквы и знаки в моих дневниках. Я сижу, улыбаюсь. Пью невкусный холодный несладкий чай. За окном одна из центральных улиц. Я насмерть простужена отвратительным гриппом. Шарф поставил цель: согреть мое горло. Вот бы кто-нибудь поставил цель согреть так же мою жизнь, наполнить ее светлыми волшебными искрами. Вот бы кто-нибудь дал прогноз, что февральских морозов ждать больше не стоит, и холодный северный ветер улетит на другой континент. Снова все планы летят к чертям, стопки тетрадок, лекции, чертежи. Все убираю на край стола. Думаю, завтра буду об этом жалеть.
Мой личный Бог смеётся и курит противный винстон. Он знает: не будет больше ни аритми, ни слез, ни пустых покупок. Он знает все априори лучше меня. Дает мне советы и кладет теплую руку на голову. Грустит, а потом вдруг засмееться истерически и невпопад.
Я знаю, чем вызвана грусть в его глазах, я знаю, что он устал и сломлен. Он так долго пытался спасти меня, вытянуть из самой темной и вязкой тьмы. Он часто маячил, пытаясь спугнуть мою добрую милую грусть.
Хотела налить ему горький кофе, сказать спасибо и крепко обнять.
Но глупо все это.
Где там мой скотч?
Держи... нам есть о чем поболтать.