Вы помните город?
Там, кажется, было,
чуть менее бород,
чем автомобилей,
всего-то треть века назад...
А теперь мой испуганный взгляд,
бредёт, как по минному полю,
на ощупь, почти наугад.
По лужам, отравленным солью, я
прыгаю молью, пугая
тех, кто некстати так молод.
Вы помните город?
Там солнце впотьмах гуляло,
вздыхая, как старый астматик,
потеющий под одеялом.
Теперь это всё некстати.
Практически оксюморон.
Последние три удара,
растаяли в перезвоне;
кончается аукцион.
Я, грея в карманах ладони,
стороной обхожу рестораны,
спасаясь от их наглой вони,
сначала дворами, а там
серединой бульвара,
и марта началом
возвращаюсь домой...