Белый лист, белый лист. В нем нет недостатков, он совершенно новый. Предыдущие, они исписаны, испорчены, смяты, валяются где-то в углу, многие из них разорваны, а иные сожжены. По ошибке, по глупости были написаны на них слова. Было сделано столько необдуманных поступков, зря тянулась за ручкой, чтобы что-то написать. Зря.
В один из летних дней твоё дыхание ловит тёплый ветер, помогающий тебе обрести легкость и почувствовать себя свободной. Эти неописуемые чувства, которые появляются у тебя с самого утра и преследуют до вечера. А ночью выходишь на открытый балкон, укутавшись в плед, держишь в руках белые листы, исписанные от начала до конца. Бросаешь. Один за другим. Ветер поднимает их вверх. Думаю, что однажды я развею так же свои воспоминания, те, которыми я больше не дорожу. Те, которые посвящены 'лишним' людям из моей жизни. Тем, с кем давно надо было прощаться.
Чернила. Посередине листа появляется чёрное пятно, расплывающееся и увеличивающееся в размерах. Пытаешься вывести его с идеально чистой страницы. Ах да, она больше не совершенна. Ты жалеешь об этом?
Нас никогда не учили, как правильно жить. Как влюбляться, как исправлять ошибки, как ложиться разбитым спать, как скучать по кому-то, как понимать, как быть собой и не стремиться быть похожим на кого-то, как делать необдуманные поступки, как быть счастливым. Почему никто не отвечал на вопросы, когда мы в этом настолько нуждались? Почему мы влюбляемся в определённых людей? Почему мысли иногда способны нанести тысячи порезов, гораздо болезненных зачастую, чем физическая боль? Почему иногда ночью думаешь о ком-то, что не можешь уснуть? Как попытаться стать лучше? Как изменить свою жизнь? Как оставаться всегда тем, кто ты есть? Мы сами учим себя, получаем уроки, отвечаем со временем на вопросы, исправляемся. Самое важное приходит постепенно. У тебя есть целая прекрасная и долгая жизнь, чтобы не стать чьей-то копией. Как ты хочешь провести её? Жалея о чем-то? Ненавидя себя? Заморачиваясь над своей внешностью? Бегая за людьми, которые тебя не ценят? Судорожно исправляя чёрные пятна на белых листах? Стремясь к чему-то совершенно идеальному? Ты не пожалеешь?
Я люблю читать чужие страницы. Мне, действительно, интересно прошлое дорогих мне людей. Какое у тебя тогда было настроение? Какие вредные привычки? Какие люди тебя окружали? Кто тебе нравился? Почему ты иногда злился? Какая мелодия играла в твоём плейлисте? Исписанные страницы не должны быть выброшены в мусорку от человека, с которым ты хочешь написать несколько новых страниц. А может завершить свою книгу?
Некоторые странички склеиваются друг с другом в твоём дневнике. Забываешь. Забываешь. Пытаешься забыть. Старых лучших друзей(забавно звучит?), первые впечатления, боль, себя(а как?). Усердно зачеркиваешь то, что когда-то писал весьма долго, что когда-то считал главным и важным, а потом расставил приоритеты, поменял цели. Забыл. Попытался. А иногда вспоминаешь.
Заголовок:'то, что я хочу от жизни'. Несколько раз подчеркнув, пишешь:
Влюбиться
Путешествовать
Быть счастливой.
Ставишь точку, уже спешишь к своим мечтам, желая, чтобы они поскорее сбылись. А потом останавливаешься. Дописываешь:
Сделать кого-то счастливым.
Никто с легкостью не пишет страницы. Кто-то спешит, упуская что-то важное. Кто-то пытается продлить моменты. Мы копим воспоминания, мы создаём уникальные истории. Да, каждый из нас делает эти нелепые и порой весьма глупые чёрные пятна на белоснежных листах бумаги, но однажды найдётся тот, кто примет каждую твою страничку, доверяя тебе все свои с уверенностью, что ты прочтёшь и поймёшь почерк на скомканных страницах.
Лист. Лист. Я рада, что он уже исписан тобой.