Вопрос ребром

Ирина Дмитриевна Кузнецова
Ну, вот опять… Сегодня-то могла бы потерпеть – все-таки такой день… Вечером гости придут. Конечно, все свои, только самые близкие. Но надо же их принять, накормить, напоить, чтобы все по-людски. Нет, ну пирогов-то она напекла, даже слишком много, это же роту солдат вызывать надо, чтобы съесть! И салатов всяких наделала,  других закусок тоже наготовила. И горячее – наше фирменное  – в фольге томится. Скатерть парадную выгладила, все тарелки перемыла с золотым ободком. А потом опять за свое…
 
Чего ей в жизни не хватает? Семья есть, все в комплекте – совсем не то, что у некоторых. Муж – то есть я – из себя мужик видный. На сторону – ни-ни! Дети – все при деле,  ни наркоманов, ни игроманов, ни байкеров, ни хакеров. Работа у неё есть. По моим соображениям – каторжная. Но ведь любит она эту работу! Больничный даже не берет, все на ногах переносит – и ничего. Подруги есть. Правда, мало. Но, может, это и хорошо? А то к телефону вечером не пробьешься. Приятели есть – из этого самого клуба. Все такие вежливые, интеллигентные, не придерешься. И разговоры правильные ведут  – я не один раз из кухни с другого аппарата слушал. Про что – не понял, но очень культурные разговоры, без намеков, без перехлестов, все нормативно. Видно, что образованные люди.

И свободное время она научилась выкраивать, чтобы на концерт сходить или еще куда. Причем, ходит одна (я проверял – до и после – все чисто!). Наденет юбочку подлиньше, блузочку нарядную, сережки в ушки вывесит – и дробно так каблучками застучит по лестнице. А через два часа (или попозже чуть) возвращается с просветленным лицом. Только говорить с ней после этого бесполезно, она в тему плохо попадает, будто в небесах парит. Ну, это ничего, это пережить можно. Наутро она уже сама своя и завтрак без запинки готовит.

Но когда с ней это дело случается – тут уж лучше ее совсем не трогать, оставить   в покое на неопределенное время,  пока само не пройдет. Тут никакое средство не помогает, даже телевизор. Я поначалу пытался как-то отвлечь. Заходил с тылу и будто так невзначай говорил: «Детектив уже начинается, 138 серия, очень крутой. Сегодня самое главное выяснится…» А она ничего, как не слышит. Пишет, пишет – оторваться не может. Безостановочно, взахлеб, как алкоголик водку хлещет. И вроде никаких видимых причин не было, ничто, как говорится, не предвещало. А тут накатило – и спасу нет. Пишет, пишет – будто одна она на белом свете, будто совсем одна…
 
Странно мне это, тревожно как-то. Не пойму – почему у других жены вяжут, сплетничают, интриги плетут друг против друга, а у меня пишет?  Почему у других сериалы утром и вечером смотрят, а у меня пишет? Чего ей еще нужно? Машину поменял на новую,   одних лошадиных сил – пропасть сколько! А цвет какой! Брокколи! Дачу строим –  игрушка, бревнышко к бревнышку. В Париж прошлой весной летали. А она опять пишет…
Ну почему, я вас спрашиваю?