128лет назад, 10 февраля 1890 года родился светлый гений русской словесности Борис Леонидович Пастернак.
Дата не юбилейная, но не вспомнить о ней невозможно: слишком
велика его роль в отечественной и мировой культуре!
Он родился в Москве, и по праву москвичи считают его москвичом.
Но одесситы никогда не забывали и гордились его одесскими корнями.
Его дедушка, Осип Кивович, был владельцем постоялого двора на
окраине старой Слободки в Одессе, где останавливались обычно крестьяне
из окрестных сёл, приехавшие торговать на Слободском рынке. Сыну
своему, Леониду, он , увидев его склонность с детских лет к рисованию
и оценив его одарённость, сумел дать хорошее образование. После гимназии
Леонид окончил Одесскую рисовальную школу и начал изучать медицину в Москве. Но вскоре перевёлся на юридический факультет Одесского университета и уже с дипломом правоведа заканчивал Мюнхенскую королевскую академию изобразительного искусства. Потом жил и много работал в Москве, где открыл свою рисовальную школу. Среди его друзей и почитателей был Л. Толстой, Шаляпин, Верхарн, Скрябин, а его картина
« Вести с родины» была приобретена Третьяковым.
Мама , Розалия Исидоровна была одарённой пианисткой и в 22 года, будучи уже профессором, вела музыкальные классы в Одесском отделении Императорского русского музыкального общества.
Поженились родители в Москве, но потом вернулись в Одессу, где жили в доме №31 по Мещанской улице. В ожидании первенца, с наступлением тёплой погоды они переехали в курортный пансион посёлка Шабо, недалеко от Одессы.
Родился Борис в Москве, но каждое лето 12 лет подряд его привозили
в Одессу, подышать тёплым черноморским бризом. Лишь после 1903 года, когда Борис неудачно упал с лошади и поломал ногу, поездки в Одессу пришлось прекратить, так как кость плохо срасталась и срослась неправильно, одна нога оказалась короче другой на 3 см, и Борис остался на всю жизнь хромым.
В поэтическом наследии Бориса Пастернака есть лишь одно стихотворение, посвящённое Одессе и написанное 12 апреля 1944 года.
Посвящено оно, понятно, освобождению Одессы от фашистских захватчиков.
Прибой рычал свою невнятицу
У каменистого отвеса,
Как вдруг все слышат, сверху катится;
«Одесса занята, Одесса!»
По улицам, давно не езженным,
Несётся русский гул весёлый.
Сапёр занялся обезвреженьем
Подъездов и дворов от тола.
Идёт пехота, входит конница,
Гремят тачанки и телеги.
Все обнимаются, сторонятся.
Советуются о ночлеге…
И далее, вспоминая лица всех «расстрелянных в том апреле», он заканчивает стихотворение словами:
Клянёмся им всем русским гением,
Что мученикам и героям
Победы одухотворением
Мы вечный памятник построим.
А сегодня, как каждый год 10 февраля, я открыла наугад томик стихотворений Бориса Леонидовича и, прочитав открывшийся стих,
была поражена его невероятно современным звучанием, хотя он тоже
написан в апреле 1944 года. Показалось, что поэт буквально вчера
стоял где-то рядом на песчаной отмели Чёрного моря и вглядывался в
наше будущее, предвидя долгожданный миг победы!
В низовьях.
..В этих низовьях ночи - восторг,
Светлые зори,
Пеной по отмели шорх-шорх
Чёрное море.
Птица в болотах, по рекам – налим,
Уймища раков,
В том направлении берегом – Крым,
В этом - Очаков.
За Николаевом книзу - лиман,
Вдоль поднебесья
Степью на запад – зыбь да туман.
ЭТО К ОДЕССЕ.
БЫЛО ЛИ ЭТО? КАКОЙ ЭТО СТИЛЬ?
ГДЕ ЭТИ ГОДЫ?
МОЖНО ЛЬ ВЕРНУТЬ ЭТУ ЖИЗНЬ, ЭТУ БЫЛЬ.
ЭТУ СВОБОДУ?
АХ, КАК СКУЧАЕТ ПО ПАХОТЕ ПЛУГ.
ПАШНЯ – ПО ПЛУГУ,
МОРЕ – ПО БУГУ, ПО СЕВЕРУ – ЮГ,
ВСЕ – ДРУГ ПО ДРУГУ!
Миг долгожданный уже на виду,
За поворотом.
Сроки приблизились. В этом году –
Слово за флотом.
Как хотелось бы сегодня, в день Вашего рождения, принести Вам, Борис Леонидович, в Переделкино букет , но не турецко-голландских роз и гвоздик, лишенных аромата, - ведь не могут иметь запах цветы, выращенные на чужбине - а собрать на черноморских родных ковыльных склонах сиреневые бессмертники и белую пахучую полынь с чабрецом и ромашкой,и, возложив их к подножию Вашего
памятника, обратиться к Вам с Вашими же словами, лишь чуть изменив местоимения:
Во всём хотели Вы дойти
До самой сути:
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Вы разбивали стих, как сад,
Всей дрожью жилок
И липы в них цвели подряд,
Гуськом, в затылок.
Вы в стих внесли дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты…
И этим волшебным бальзамом Вы насыщали наши души, и исцеляли целые
поколения от слепоты и глухоты, от зависти и злобы. Теперь очередь молодых
идти по Вашим следам! Спасибо, что Вы были у нас, что Вы были с нами!
Мы же никогда не забывали Вас - и не забудем!