Он любил собак. И надо сказать, любовь эта была взаимной. Вечно пьяный поэт собирал их в свору и вел в очередной поход. Дома своего у поэта не было, семьи тоже, а что ему ещё оставалось: стихи и собаки. Он читал им по ночам экспромты, а те преданно смотрели на него и виляли в такт его рифме хвостом.
Как-то шел на работу рано утром, а работал поэт плотником и встретил настоящую овчарку. И радость! Его другу, который жил там же где работал, был нужен пес для охраны. Так и появилась у них Альфа. Верная была собака, но каждый год приносила дюжину приплода. Один раз оставили всех, Альфа еле выжила. В следующий раз надо было поступать по-другому: топить.
Никто не мог. Мужчины, как дети. Пришлось поэту сделать это всё-таки самому. Почти плакал, был пьян, сильнее чем обычно, но смог.
Альфа прожила ещё пять лет, щенки у неё больше не рождались, наверное этим собачий царь пожалел поэта. За любовь к ним пощадил.