Спичка в руке томно сгорает,
Я,плача,сжигаю свои мосты.
Боль в душе рубцы оставляет,
И всему здесь виною лишь ты.
Я согреваюсь в объятьях холодных.
Давай,сосчитай мне до десяти,
И тысячи глаз,серых,жизни лишенных
Уж больше не будут от счастья цвести.
Тебе очень страшен вовсе не холод,
А одиночество в этой толпе.
Ты же так юн,ты беспечен,ты молод!
Но сотню писал панихид по себе.
Спичка в руке давно уж сгорела,
Пальцы мои слегка опалив,
Но вовсе не пальцы,а сердце болело,
Вновь эту кровящую рану открыв.