Заметка на салфетке
Я её не приглашала, но она пришла и поселилась. Я даже не пойму, рада я ей или не рада.
Поселилась. ОК, будь.
Ты же мне не мешаешь. Ну или почти. Или мешаешь, но не вытесняешь и не заслоняешь от меня меня саму.
Вот он мне понравился, невероятно такой. Да, такой, как я хочу. Прямо вот совсем такой. Если немного другой, тоже неважно, принимается. Нет, ну он же и не мог быть придуманным.
Поэтому — принимается.
Это любовь, да. Я и не думаю отпираться, потому как наличие любви ровным счетом ничего не обещает. Это любовь, да, к нему, поселилась в сознании. Не в сердце, как пишут в романах и обманах, — в сознании.
Если он не мой, например, это тоже неважно. Если будет мой — рада буду или не рада, не знаю. Поэтому...
Главное, будь.
В пространстве и моем времени. На этой планете.
Может, я ошибаюсь, и это всё очарование. Недолгое и горячее, как песчаный ветер самум. Но вот такого, пожалуйста, порази для меня, Купидон, если этот, может, не мой, не знаю. Пока — вот такого.
...А рядом пели, рядом плясали, рядом шёл гул дня рождения... И я не отвечала на вопросы, почему задумалась и спряталась за гору подарков.
Надо же как-то понять, как это так его раньше не было и чего он появился на горизонте. Такой — особенный?