Свет, окунающийся во тьму, выходит из зияющей дыры с поволокой.
Онемевшее солнце, неумолимый красный шар над головами, вкладывает нам в ладони кирпичи, чтобы опускались руки.
Слова набегают, мокрые и соленые от слез. Обрушиваются в исступление на каменный город, мечутся разорванной пеной от человека к человеку, и тают, уходя белой дымкой в небо.
Золото с сердца уходит сквозь пальцы песком…И потоком остервеневшего ветра превращается в пепел и пыль. Так же, как манящий свет впереди оказывается огоньком тлеющей сигареты в чьих-то узловатых пальцах.
Сарабанда русской зимы… Это сон? Декабрь хрустнул морозцем и скупым снежком.
Невыразительная серость, о которой, однако все пишут и пишут. С множественными оттенками всеразличных чувств. Непростительно много для такой безликости. Черпаем вдохновение?
«Когда б вы знали из какого сора, рождаются стихи…»
Это и есть волшебство – душой перерождать банальное в удивительное. Тереблю сухую ломкую прядку. Что делать, если удивительное превращается в сумасшедшее?
Беспощадные взгляды, унесённые волнами. Второй месяц слёз. Как расплакалась на мосту над железной дорогой, так кажется и не переставала.
Заглянула в зеркало: бледная кожа, сжатые губы, напряжённые брови и взгляд, прямой, как дротик, неприятный, как камень. В ужасе переворачиваю зеркало, закрываюсь сама, прячу взгляд. Распускаю волосы, тёмные пряди ложатся на свитер, нерешительно распределяясь по плечам и спине. Неспокойно, как будто нездоровится.
Нерассказанная боль уходит вместе с золотом, опускает вниз уголки губ.
Смешные мы. Цепляемся к мелочам, превращая их в колючки, и вонзаем друг в друга, чтобы лишь завидев кровь броситься лечить эти раны нежностью. Любуемся высоким, а ссоримся из-за глупостей.
Мы когда-то стремились понять друг друга…а теперь лишь доказываем и сами себя путаем.
Ненавистные зимы с моими долгими молчаниями, его едкими высказываниями и нашими пугающими вопросами.
Я никогда не видела зимнее море, но думаю, это должно быть красиво. Меня тянет туда… Может, потому, что море и зимой не замёрзнет? Бегут волны, как мои слова, только иначе выраженные. Омывают песок, с которым смешивается неизмененное моё золото. Мягкий воздух обволакивает уставшую душу и совсем не нужны наши пререкания, боль и вина за боль. Мы уедем туда? Над нами распустится лепестками солнце?
Переплетённая тьма отчужденности расширяется и сужается резко, внезапно, как зрачок.
Бег – без остановок, без тормозов на поворотах. Мы не домчимся до линии прибоя на одном дыхании. Стой…