В этот год Мориак мог бы списать с нашей любви роман похлеще «Терезы Дескийру». Он был бы счастлив найти нас, запутавшихся в психологических тонкостях невозможности по причине несоответствия, невзирая на глубокое взаимное чувство, не вызывающее сомнений и не спасающее. Нисколько. Он бы с наслаждением описал каждую секунду нашей замороженной паники, наши слепые попытки найти, если не свет в открытой двери, то хотя бы табличку «Запасной выход».
Если бы я курила, то я читала бы тебе Мориака, и ты бы согласился, что его чистилище действительно существует. А потом под тяжёлым серым небом я бы подала десерт из «Грозового Перевала», тогда бы мы молчали и избегали смотреть друг другу в глаза.
За меня бояться не приходится. У меня нет решения, но есть вера, и эта вера меня всегда спасёт.
Хотя я тоже могу ударить кулаком, и пусть летят к чертям все стекляшки. Могу отпустить тебя. Я знаю, ты хочешь этого, иногда. Моя дурацкая, привязчивая любовь тебя не пускает. И чувство долга заставляет тебя ей подчиняться. У меня слёзы брызжут, когда я об этом думаю, но даже я перестала обращать на них внимание, тем более кто-то другой. А что говорит тебе твоя любовь?
Я помню, что ты мне ответил однажды: «Она побудет с тобой ещё какое-то время». Кто-нибудь, вырвите мне сердце, прежде чем оно разобьётся.
Есть ли смысл в любви, если её ни во что не ставят? Может, я спорю с судьбой, пытаясь переспорить тебя.
Никто не знает, что будет дальше. Есть те, кто думают, что знают, но и они не могут быть уверены. Никто не может быть уверен в будущем. Только в себе.