Раньше я в книжках рисовал, а сейчас читаю. Мне уже семь. В мамином шкафу книг много. Неужели она их все читала? По вечерам мы читаем вместе, обычно мама выбирает книги, но иногда и я. Я люблю большие с мягкой обложкой и картинками, а мама слегка потрепанные, покрытые пылью с пожелтевшими страничками. Картинок в таких почти нет. Когда мамы нет я люблю просто раскрывать книгу на какой-нибудь страничке и читать громко вслух, чтобы даже сидящий на антресолях мишка услышал. “Бах! Бабах! Немцы, Миша беги!” - кричит мне Димка со страниц “Военных детских рассказов”. Он партизан и я тоже. “Fangen!”- Приказывает их командир. Мы бежим, петляя между сосен. Сзади пулеметная очередь: тутутутутуту! “Ложись!”- кричит мой напарник. Мы падаем в канаву. Стихает. По сухим иголкам хрустят грубые сапоги. Громче. Еще громче. “Притаи дыханье”- шепчет Димка. Не дышим. Как колотится сердце! Вдруг оно нас выдаст? Страшно, а в голову лезут глупые мысли: почему “притаи”? Так, таить - прятать. Я представляю как внутри меня воздух собирается в комок, я его выдыхаю и прячу в мешочек. А сам мешочек накрываю ладошками. Притаил! “Verdammt,Es gibt nicht einen!”- снова режет уши вражеский голос. Шаги отдаляются. Тише. Тише. Я достаю свой комочек и вдыхаю. Какой чудесный еловый лес! Как хорошо, что мы живем. И ничего, что я всего лишь ученик первого Г. Ведь на полке у нас еще так много историй и приключений, да Дим?