Она была не такая, как все …(продолжение)*
Она прилетела. Её не терпелось узнать, как? Как изменился мир? Какими стали люди?
Она так же незаметно присела на перила балкона, с которого выпрыгнула и улетела много лет назад… На ней была такая же свободная одежда, которая удачно драпировала сложенные крылья…Глаза зелёные как изумруд, тонкая белая светящаяся кожа и облако золотых волос – это была она . Она прилетела.
Балконная дверь была приоткрыта, и ветер трепал пожелтевшую от времени тюль…Она неслышно вошла в пустую комнату, где на том же самом месте стояло чёрное пианино марки «Аккорд». Толстый слой пыли покрывал его поверхность, и масса всяких безделушек, теснившихся на пианино, как-то странно взглянула на гостью, не узнав… Она провела тонким пальцем по крышке и открыла его. Пианино фальшиво задребезжало, как бы пробуя свой голос: к нему много лет никто не прикасался.…Она взяла несколько аккордов, потом ещё и ещё… голос инструмента зазвучал всё уверенней. Но неожиданно музыка оборвалась: в прихожей скрипнула дверь и тут же с шумом захлопнулась. Она поняла, что пропала…
Объяснения не были долгими. Её назвали воровкой и вывела из комнаты под руки приехавшая полиция.
Квартира, оказалось, принадлежит чужим людям, которые купили за бесценок у престарелых её родителей, которые не в состоянии были оплачивать коммунальные платежи… они уехали в какую-то глухомань, где дешёвое жильё и есть для прокорма небольшой огородик. Детей у них не было, была дочь, но она давно куда-то пропала… А пианино? Уж больно тяжёлым оказался этот чёрный «комод», и новые хозяева оставили его на прежнем месте: доживать свой век. Ей пришлось сказать, что дверь была не заперта, и она не знала, что старики здесь давно не проживают… С тем и отпустили.
Она уныло брела по городу, не узнавая его. Хмурые люди шли навстречу, толкая её. В магазинах, на улице до неё доносились обрывки фраз: о войне…о ценах… о пенсиях… о ЖКХ…об убийствах…и многом таком, о котором она не имела ни малейшего представления. Ей хотелось бежать, но начался сильный ливень. Она промокла , замёрзла и вообще не знала, что ей делать. Она ругала себя за эту бредовую идею «вернуться», ей было очень плохо и ни в сердце, ни в голове не было ни одной мысли, за которую можно было зацепиться… Всё было не просто чужим, всё было враждебным…
И вдруг она услышала за спиной тихий голос. Кто-то взял её за плечо и сказал: «Я знал, ты обязательно вернёшься…» Она обернулась: перед ней стоял высокий старик. Он опирался на ручку зонта, и полы его длинного плаща надувались как парус. В его лучистых глазах она увидела своё отражение. Это был Он. Тот, кого она любила. Когда-то. Тяжёлые морщины крутым валом времени прошлись по его лицу…но улыбка. Она оставалась детской. Доверчивой. Он, молча, взял её руку, провёл по своей щеке, смахивая одинокую слезу… Так они стояли, не произнося ни слова. Она поняла – он её ждал. Он знал, что она улетела, что прилетит, и Он ждал. Ждал всю жизнь. Они не могли разомкнуть рук. « Понимаешь, - сказал Он,- время не выбирают…Ты улетела…Прошла вечность, а для меня – просто день с того момента…Знаешь, я зачёркивал дни в календаре до нашей встречи. И вот наступил День. Именно сегодня. Я знал, что встречу тебя, и мы никогда не расстанемся. Никогда».
Ветер поднимал золото опавшей листвы и уносил её в хороводе ветра. Он растрепал её кудри, и она присела на уголок скамейки, чтобы взглянуть в зеркало…Она не увидела золотых волос: на неё смотрела немолодая, но счастливая женщина, и только изумрудные глаза были прежними. Стал опять накрапывать дождик. Старик открыл большой клечатый зонт, который скрыл их от прохожих, от времени, от такой золотой поры, как осень…
* - опубликована в альманахе "Писатель года" 2016, том 10. Начало - в первом томе альманаха "Писатель года 2016"