А.Н.
Из Нью-Йорка 101-м рейсом, который SU, моя девочка прилетает и навесу растворяется мир в пространстве её ладоней. Она будет снова проповеди читать, будет долго потом баюкать и утешать свою сумасшедшую, непутёвую дочь-мать, оставляя губами ожоги... Его печать, закрывая крылом, как пластырем от вселенной.
Моя девочка, живущая год за три, стала старше и выше меня... Прости. Этот мир рассыпается буквами из горсти и под ноги ложится пазлами неизменно. В этой матрице букв, причастий и прочих тем мы с тобой неделимы, живущие лишь затем, что бы каждое утро в беззвучности слов и стен собирать мантру «вечность», легко попадая в плен междометий, глаголов... И быть навсегда никем на триерах ахейцев... Как феникс вставать с колен и по ветру, в туман отпускать суету и тлен, оставляя в пространстве любовь вперемешку с пеплом.
Только истины нету ни в будущем, ни во вчерашнем. Время – призрак, что жизни по кругу вертит. Но когда там внизу им становится душно и страшно мы выходим из сумрака... ибо время – сильнее смерти.