Она оглядела пустую комнату. Он оставил две одинокие розы на постели, как напоминание о двух незабываемых днях. Словно она могла их когда-нибудь забыть…
Она молча лежала в постели, все еще ощущая привкус его поцелуев. Она ощутила легкий ветерок, впорхнувший через открытое окно. Незваный гость, с легкостью смахнул утренние газеты со стола, словно подгоняя ее.
«Не уйду…», подумала она. Не сдвинусь с места. Так и останусь здесь, лежать, неподвижно. Счастливая, как никогда. Здесь и умру, унеся с собой еще теплящееся чувство свободы, обретенное вновь, после стольких лет забвения. После стольких лет притворства. И что ей дала эта игра?
Урванный глоток страсти, желания, жизни. А что дальше? Вновь возвращаться в запыленную старыми чувствами клетку? Нет… Новой ей, это не по силам. Прежняя, быть может и смогла бы притвориться, что ничего не произошло…
- Почему ты так смотришь? Что ты видишь во мне?...
- Того, что ты сама не видишь…
Его слова все еще вертелись в ее голове. Она подошла к зеркалу, вытерла с него утреннюю испарину…
Не могу. Не хочу.
Ее отражение ей больше не принадлежало. Она усмехнулась. Любила? Любила. Была любима. Отвергала. Была отвергнута. Но, никогда еще не была столь счастлива.
Он не просил ее притворяться. Не заставлял говорить то, что хотел слышать. Слова были не нужны. К чему слова, когда есть поцелуи.
Холодная постель… Шелковое белье… Следы помады на белоснежное наволочке, разлитое вино.… Все, что осталось после него.
Подол ее юбки свисал над разбитым стеклом. Уже светало. Свет проясняет все. Все, затуманенные мраком мысли. И, уже не кажется концом света, то, что было окутано страхом в ночной мгле.
Ее стеклянный взгляд оживает, ей, возможно уже не так страшно остаться одной…
Хорошо, что есть ночь, подумала, она. Хорошо, что есть утро…