Убей меня, поэт! Убей, если тебе хватит на это Воли. Я так устала просыпаться ни за чем, в моих глазах почти погасли звезды, я давно уже не дарю никому свой свет, ведь у меня его почти не осталась... Хватит на то чтобы вставать по утрам, чертыхаясь и проклиная новый, но уже опостылевший день. Хватит, чтобы влачить существование глупого грешного тела. Хватит, чтобы худо-бедно управлять этой странной пустой жизнью.
Иногда, я с легкой завистью посматриваю на мертвецов, тех, что меряют шагами улицы, офисы, магазины, дома. Они не ощущают и малейшей потребности к просвещения и самопознанию, для них нет ничего, кроме материальной плоскости... Зато в ней они чувствуют себя уверенно и свободно, так как мы никогда не сможем. Я до сих пор теряюсь, когда мне нужно оплатить счета, или оформить документы, или выполнить ещё какую-нибудь социальную функцию. Нет, я конечно не пасую, перед этими заданиями, но каждый миг этого бессмысленного ада, наполняет мою голову одними и теми же вопросами. И все они начинаются со слова "Зачем".
Остальные делают это непринужденно, без эмоций, но по инерции. Их черепные коробки не трещат от ненужных вопросов и ответы, на эти вопросы не ставят их ежедневно в тупик.
Порою мне сложно побороть мысли о манящем облегчении, все это исчезнет, перестанет существовать, станет неважным и забудется... И может в новом мире я не буду больше убитым горем пророком, который не может ни оставить людей, ни примкнуть к их стае, сливаясь с ними и постепенно обезличивая свою истину. Может я стану поэтом и буду дергать случайно-встреченных людей, за самые тонкие струны души, о существовании которых они уже и не помнили... Звону которых отводились лишь некоторые ночи, в которые встречаясь взглядом с Луной, начинаешь дрожать всем телом, и все твои чувства обращаются в крупные горячие капли, гонимые глазами прочь из несчастного тела.