Катерок - 2

               

 Похмельем, что ли, мучается море,
 волн аритмичность в клочья рушит смог,
 как будто на разболтанной рессоре,
 расхристанный шныряет катерок.
 На пляже возле бун под цвет блевоты
 колышется, всё расширяясь, муть,
 и догадаться мне не трудно, что ты
 и сам с похмелья, стоит лишь взглянуть.
 Ну, жизнь!  Ну, потаскуха!  Прямо тошно.
 Да вряд ли образумились, знай мы,
 как будет тяжело платить за то, что
 по молодости хапали взаймы.
 Мы верили, что мы-то не из пешек,
 что в дамки мы пробьёмся, – вот те крест! –
 и под рукою был всегда портвешек,
 залейся хоть, пока не надоест.
 Смеялись, что без лозунгов и лажи
 прожить сумеем.  И без похвальбы.
 Взаймы мы брали у самих себя же –
 у юности, здоровья, у судьбы.
 И вот стоишь теперь ты с мутным взглядом,
 тяжёлых мыслей рвётся, рвётся нить,
 похмельем море мучается рядом
 и ничего уже не изменить.
 А к нищете подкралась тихо старость
 и думы про тюрьму да про суму…
 Ах, как тогда нам верилось, мечталось,
 куда всё подевалось, не пойму.
 Я не пойму, как может катер этот,
 задёргавшись, как будто стал икать,
 то в волнах пропадать, то силуэтом
 расхристанным из пекла возникать…