Короткий взмах удар ножом,
исчезло все и нет потом.
Картин отныне не писать
рассвет на зорьке не встречать.
Как можно много было сделать,
счастливым быть ее ласкать.
Но холст безжалостно истерзан
ножом проткнут в куски изрезан.
Кровь хлещет прямо на судьбу,
жизнь оборвали налету.
В тот день домой не дождались,
врачи с бедой всю ночь дрались,
но парня все же не спасли
растаял в призрачной дали.
Все. Он ушел, а мог бы жить
и в мастерской своей творить.
Свои картины мог писать
улыбку людям раздавать.
На холмике растут цветы,
а в облаках его мечты.
Печаль взлетая к небесам
на веки остается там.