Серые сумерки опускались на город, окутывали холодной дымкой его
дома, путались в моих ногах, переплетались с моими волосами...
Вечером всегда становится холоднее, я давно заметила этот факт.
Меня уже бил озноб, пальцы нервно сжимались, практически комкая
письмо, покоившееся у меня в руке.
Я все продолжала бег, не обращая внимания на холод, ветер и стремительно опускавшееся за горизонт солнце.
Зачем было бежать, я сама не знала, для меня это было важно.
И вот наконец подъезд. Забегаю внутрь. Почтовый ящик. Наспех швыряю
туда письмо, выбегаю прочь...
***
Ближе к ночи, возвращаясь из магазина, Гриша найдет это письмо... Может быть даже забеспокоится, прочитав всего одну строку, написанную черной, как ночь ручкой, по белоснежной бумаге "Приходи, в последний раз, я прошу тебя".
Он придет. Да. Придет.
Постучиться но, шагов не услышит.
Заметит, что дверь открыта... Войдет. Может забеспокоится...
Поищет везде меня... Не найдет.
Зайдет в ванную.
А там я. Вода приобрела бардовый
Я полулежу в ванне полной воды смешаной с кровью.
Мои волосы спутаны, кожа бледная... С первого взгляда можно сказать, что я жива.
Но он знает что нет...