Ей, девочка с стеклом в руках, ты пишешь о любви?
Но знаешь ли младшая дочь о пролитой крови?
О той, что пролита в сердцах, о муках по ночам,
О страхах старых матерей по плачущим сынам?
Постой малышка, разве ты не думала о том,
Как плачут наши матери лишь только ступит в дом
То страшное, что быть должно лишь в книгах и стихах,
Что запечатано давно как прадеды, во прах.
Когда наступит скорбный час, для праведной земли
И наши дети, сыновья поднимутся с земли.
Когда на бой их позовут, мы позабыв о сне
Поможем им как можем и поднимемся с колен.
Мы станем пушки мастерить и плакать каждый день,
И всех чужих сынов любить любовью своей.
Как страшно ей одной, больной остаться без семьи.
Остаться здесь среди костров и выжженной земли.
Что знаешь о любви, ты можешь мне ответить?
И что из этих знаний позволишь мне приметить?
Как можно гордо нос подняв городить о любви
Построенной, как я сказал, не только на крови,
Но всё же это всех сильней и тягот и невзгод,
И как ты можешь, девочка, знать жизнь всю наперёд?
Поэтому меня прости и долго ты не злись.
Но говори о том что знаешь, выше не стремись.
Мне жаль тебя и жаль себя что это не поняв,
Мы попытались как могли всё то вдруг описать
О чём читали книги мы, на что по дням смотрели,
Но так понять всё до конца, увы мы не сумели.