Пациент
Я не буду рассказывать, как я попал в больницу. Этому послужил результат долгой и неинтересной летаргии и к этому повествованию не имеет никакого отношения.
Итак, я пациент маленькой психиатрической больницы. На мне одет тяжёлый серый халат с поясом и очень короткие зелёные штаны. В качестве жизненного пространства, располагаю двухместной палатой, с видом из окна на какую-то непрекращающуюся стройку. Мой сосед по палате мужчина среднего возраста и среднего телосложения. Его лицо такое же, как тысяча других лиц, которые мы встречаем каждый день. В общем, обычный среднестатистический человек. Всё просто и серо, как мой халат...
Но не так всё оказалось совсем не так...
Жизнь играет с человеком в странные игры, периодически выдёргивая его из привычной среды обитания. То к чему уже появилась привычка, то, что он считает незыблемым и вечным вдруг исчезает, как рисунок на песке, который смывает великая река жизни. Остаётся песчаная плоскость, как белый лист бумаги, на котором человек опять возводит свои привычки и незыблемые и вечные принципы. И так каждый раз. Кто подсчитывает количество иллюзий уничтожаемых ежедневно? Кто подсчитывает количество иллюзий воздвигаемых ежедневно? Нет им числа ! Какая это скука всё время возводить стены серьёзных убеждений, а потом с сожалением смотреть, как они рушатся на твоих глазах. Наверно, человек подобен канатоходцу, который балансируя над бездной сумасшествия идёт по канату желаний, держа в руках шест надежды. Всё движется, всё меняется и порой странно. Именно эти мысли определяют мою жизнь последнее время. Они и только они, подтолкнули меня к тому, что я оказался пациентом психбольницы. Ну да ладно. Сейчас я как Робинзон налаживаю свою привычную жизнь на новом месте в двухместной палате.
Если выкинуть из моего рассказа неустроенный быт, целую кучу процедур, огромное количество капельниц, а также короткие прогулки и посещение меня, всегда улыбающегося врача, то остаётся самое интересное, а именно -- сосед по палате.
Сейчас, когда прошло определённое время, я часто задумываюсь, где начало этой истории? Где та отправная точка, оттолкнувшись от которой можно шагать от события к событию и придти к логическому концу истории. Я её не нахожу. Всё как-то сумбурно и путано, а потому я передам только суть этого события, понимая, что мой рассказ прозвучит излишне пресным. Возможно, в нём даже не будет особого сюжета и блестящих логических цепочек. Я не буду водить читателя за нос и учить жить. Каждый всё о своей жизни знает, или думает, что знает...
На самом деле всё просто. Мой товарищ по палате был очень одинок. Одиночество, как безводная пустыня мутила его душу. Его глаза уже не видели вокруг себя людей, живущих с ним бок о бок. Мир, окружающий его, распался в прах. Только этот прах поднятый ветром повседневных обязанностей, летал перед его глазами. Он не жил, а мучился. И это так, если бы не одна странность его натуры. Когда для него рушился окружающий его мир, он мог сбежать от него внутрь себя, в свои сны, ведь именно в снах можно не ограничивать себя ни в чём. Там было всё: дом, семья, любимая женщина и он по настоящему стал жить в этом мире. Он убеждал себя, и меня, как свидетеля, что больница и двухместная палата, именно, это сон . Сон этот, хотя и постоянно повторяется, есть результат, какой-то дурной прочитанной книги. И когда он проснётся, его опять обнимет любимая женщина, поцелует в висок и боль в голове пройдёт. Они пойдут гулять по осеннему парку, раскидывая желтые листья ногами. Небо. Вечное небо... Шуршание листьев... Осенний парк...
Иногда он щипал себя за руку, что бы проснуться, реже - бился головой о стенку кровати...
На третий день моего пребывания в больнице он исчез. Просто исчез и всё. Его пытались найти. Устраивали мне бесконечные допросы. Результатов это не давало.
Сейчас, когда прошло время, я пытаюсь вспомнить, тот момент, когда его не стало. И понять куда он исчез... Может, он действительно проснулся где-то там под вечным небом, под звук падающих и шуршащих листьев осеннего парка рядом с любимой женщиной?
Наша душа часто говорит с нами языком слов, состоящих из мёртвых символов, которые не могут выразить всю полноту чувств. Поэтому слова накладываются на слова и всё это является определённым набором звуков, которые наш ум вталкивает в рамки терминов, близких по смыслу. А душа по-прежнему не может всё высказать и передать. Она почти безмолвствует. Возможно этот странный человек нашел нужное сочетание звуков, что бы выразить тоску души. И эта субстанция перенесла его в другой мир. Туда, где ему хорошо. Где осень. Парк. И вечное небо...
Малашин Александр (отредактировано Монкевич С.В.)