Не размеривая шагу,
я беру руками шпагу
и иду на встречу
и шепчу себе...
что то тайное такое,
Не в себе а по разбою,
я стою пластом....
перешагиваю прямо,
кто крикнет это же пламя,
и горит оно холстом,
Обныряв чужую гору,
к робинтропу тая тропу,
багадельную нашел...
а в сердцах не пламянея,
ухожу я от волнения,
И вхожу без сожаления в дом пустой...