Устав от суетности дней
И переменчивости мира,
Давно лежит, рукой моей
Заброшенная в угол, лира.
И невостребованный звук
Застыл в её покорном теле.
И тишина царит вокруг
Умолкшей этой колыбели.
Но нависая надо мной,
Крылами бьёт обида – стерва…
И душит мёртвою петлёй
Из горла вырванного нерва.