С зажатым в руке мобильником Ирина медленно шла по улице. Каждый год в этот день и час он звонит ей. А накануне она меняет мелодию своего звонка- ставит очередную песню о не очень счастливой любви.
Они знакомы очень давно. Между ними сотни километров. И каждый из них хотел бы что- то изменить в личной жизни и не делает этого. И наверное не сделает никогда.
Его работа находится в десяти минутах ходьбы от кольцевой и заканчивается в шесть, значит несколькими минутами позже она услышит до боли знакомый голос. Общие фразы, поздравления, пожелания, в том числе и счастливой любви. А она будет благодарить, отшучиваться, передавать приветы и пожелания его жене- с ней Ирина хорошо знакома. У него сейчас в руке, возможно, дежурный букет из чуть примятых мимоз средней пышности, из тех, что привозят в столицу гости с юга, ведь завтра- 8 Марта.
В последнюю свою командировку Ирина уезжала окрыленной, а вернулась хмурой и подавленной. Увидеться им не пришлось. Подойдя к знакомой двери, она услыхала переходящий временами в крик женский голос и короткие ответные реплики мужчины. Медленно развернувшись, Ирина вышла из его многоэтажки, унося назад дары Азовского моря, которым не было суждено попасть на его стол…
Вот и ее подъезд. Что- то нарушилось в годами выверенном сценарии- сегодня он не позвонил. Лестница, дверь… Не снимая пальто, Ирина прошла в комнату и устало опустилась в кресло. Кружева сумерек медленно заполняли комнату, скрывая силуэт задремавшей в кресле женщины с купленным по дороге домой букетиком мимозы на коленях.
…Звонок в дверь в ночной тишине прозвучал требовательно и громко. Очнувшаяся от дремы Ирина щелкнула выключателем в прихожей и взглянула в зеркало. Да, это она- припухшее со сна усталое лицо, примятое пальто и нелепый букетик мимозы в руке. Даже не спросив, кому она понадобилась в столь поздний час, женщина отворила входную дверь. На пороге стоял улыбающийся мужчина с упакованной в аэропорту дорожной сумкой и букетом белых роз.