По звенящей неба сини - как по льду -
я к тебе, мой самый милый, не приду,
не приду весной одета - вся в цвету,
душной, пряной дымкой лета - не приду.
Не спущусь туманом мягким, и ручьём
не вольюсь в наш тихий скромный старый дом,
ласточками в хороводе не вскружу -
но за это, мой хороший, не сужу.
Мы сидим на кухне ночью, как сова
ты угукаешь - "права, права, права"...
Только, знаешь, вместо моря полынья
не нужна мне! И в твоём "прости меня"
веет хладность, режет острость мертвых скал.
Как же ты легко, как просто нас просрал!