Сколько алчных сегодня клянут нашу Русь,
запах нефти умы будоражит и мучит,
утверждать, что повсюду враги, не берусь,
только ямкоголовок немало гремучих,
и цепляется, словно репье, к нам ворьё,
летописные книги сжигают упорно,
мы хранить и беречь перестали своё,
иль на страже стоять стало слишком позорно?
Поджигаются книги, картины гниют,
над традицией русской смеются деляги,
и костюм не нашёл в гардеробах уют,
извели сарафан и рубаху стиляги.
Как хотел Игорь Кобзев рубаху надеть
цветом алой зари, да пройтись по Арбату,
может кто-нибудь вспомнит строку эту впредь,
с колоколен ударит от горя набатом?
Целомудренных зорь не встречают теперь,
умудрённых закатов уж не провожают,
в забытьё открываем замшелую дверь,
с мантий вслед вопиют нам родные скрижали.
Ах, как много забыли, а вспомнить ль хотим,
что ж что всё выжигалось калёным железом?
Только слышу, как плачет в ночи пилигрим,
а в ответ отзывается голос нетрезвый…