Я ЕЩЁ И НЕ ЖИЛ

 
               
 Я ещё и не жил, а уже нам прощаться пора,
 так устроена жизнь, и с тематикой этой – всё ясно.
 Осень в солнечной Ялте такая, простите, пора,
 что её бабьим летом зовут далеко не напрасно.

 Пляж – битком, а ночами концерты сверчков до зари,
 иномарки визжат по дворам от пальбы фейерверков,
 и стесняются ярко ночные гореть фонари,
 потому что при свете луны и созвездия меркнут.

 Весь усыпан плодами наш старый инжир во дворе,
 виноградные кисти янтарны, брильянтовы, алы,
 лишь одна только мысль и мешает мне жить в октябре:
 что страна, как страна, а вот родины всё же не стало.

Сразу дали понять, что для титульной нации – всё! –
говорят о нетитульных с некой презрительной миной,
ходит бывший бандеровец этаким гордым гусём
и шипит, словно гусь, что Бандера – вот путь Украины!

Что украинской мовой балакать обязаны мы,
мол, погрелись в Крыму, отвыкайте от жизни тепличной,
хорошо, что у неньки пока нет своей Колымы,
но придумать её обещают для русскоязычных.

 И смешно патриотом прослыть средь предательств и лжи,
 средь трескучих вещаний TV, в этой патоке гулкой;
 небоскрёбы под звёзды вздымают свои этажи
 в самом центре, средь парков и скверов, в глухих переулках.
 .
 И кому объяснишь, что для Ялты высотки – вредны,
 что деревья важнее граффити на барском заборе,
 из-за них нам и горы любимые уж не видны,
 да и небо закрыто, и ветер не радует с моря.

 А серебряный тополь качает дремотных ворон,
 о, как утром галдят, словно их возмущенью мишень я,
 и всё чаще правители в дело пускают ОМОН,
 и при этом кричат о стабильности и улучшенье.

 Я ещё и не жил, а уже я  от жизни устал,
 и грущу, что не всё, как хотелось бы мне, в мирозданье,
 лишь одно утешает, всё чаще любимой уста
 посещает улыбка с сочувствием и пониманьем…

13-09-2001