Светлана вчера сказала- будем колдовать- рисовать лето.
Лето, так лето.
Хотя Гриша пару дней назад его отменил- написал на доске: "Лета не будет. Не хочу".
Все поняли- обиделся.
А и то, разве это весна?
Для природы весну невозможно отменить. Это нам то холодно, то дождливо, то солнца нет, то снега- сплошь капризы. А в природе все вовремя. И деревья цветут несмотря ни на что, и птицы никогда не нарушают установленный весенний порядок. Все радуются и спешат- ведь осень не за горами.
Я и без слов Светы рисую лето.
Начинаю еще в феврале. Видимо, к этому месяцу острая нехватка цвета вызывает приступы нерадости.
Не буду описывать.
А чего хочется? Письмо тебе написать, вот чего, но постоянно боюсь своих мыслей.
На этом и останавливаюсь. Ведь у меня не так, как любишь ты. У меня серьезное- несерьезно и наоборот. Это как я ногами вверх лечу, а ты на земле и протягиваешь мне руку, чтобы удержать.
А может у тебя все еще зима.
Белый цвет зимы вытеснил все другие. Нет, он уже и не белый совсем.
Серо, слякотно, грязный асфальт, покрытый белой пленкой реагентов, щедро посыпаемых дворниками на когда-то белый снег. Клубы пыли, развеваемые ветром, бешено носятся по подворотням, забиваясь в глаза, рот, под одежду.
И это все весна. Твоя полная сложностей весна.
Ну вот, наконец, перемены.
Гриша пишет умную мысль: "Живопись- это бесконечный любовный роман с пространством цвета..."
Я соглашаюсь и продолжаю писать свой цветной роман с летом длинною в жизнь