"Я смотрю назад, на мои минувшие дни, когда я пререкался в тумане с разными лингвистами и спорщиками,
У меня нет ни насмешек, ни доводов, я наблюдаю и жду."
Уолт Уитмен, "Песнь о себе"
Этот дом много для нее значил.
Именно туда она направлялась, в надежде найти оправдание себе. Несмотря на то, что с каждым шагом, приближаясь к двери, она чувствовала, как на глаза наворачиваются слезы. Сейчас она стояла около него в оборванной одежде, и времени думать у нее не было. Сара вбежала туда настолько быстро, насколько позволяла ее кровоточащая нога. Быстро захлопнув дверь, она побежала на второй этаж.
Каждый шаг отдавался эхом, а скрипящие доски словно ныли каждый раз, когда на них наступали. Запах разлагающихся тел заполонил все вокруг.
Сара остановилась, прислонившись спиной к стене.
На первом этаже послышался скрип. Дверь открылась.
Медленные шаги становились все громче.
- Oh, death... - напевал кто-то. - Oh, death...
Сара закрыла рот рукой, чтобы не закричать.
- Wont you spare me over another year?
Все вокруг загорелось. За спиной будто кто-то заиграл на трубах.
Вокруг шеи будто обвились чьи-то ледяные руки.
Бежать было некуда. Оставалось только наблюдать и ждать.