"А вот замечательный русский писатель Марк Алданов настойчиво пишет слово «кофе» в среднем роде, то есть кофе - оно...А мужчина?"
.. лил дождь..провисли провода…
Бариста! кофе, лучше горького..
Оно под настроение и дождь..
Кофейня на проспекте Горького…
полна зимы рыдающей заложников…
Промокшие ботинки. Рукавицы..
Красивые брюнеты. Веселые девицы…
И он… Шутил. Смеялся. Щурил глаз.
Никак мужчина, а не пе..ас..
Курил и запах дорогого табака
всех местных дам сводил с ума…
Прикрыв ладонь своей рукой,
поверить заставлял в любовь…
…и подливая масла в мой огонь,
как самогон гнал забродившую гуляку- кровь…
Молчал … и щурился от дыма…
и упоительная сила
внутри меня развалины латала
и знамя на вершины водружала…
Поверить? Сдаться на поруки…,
потом бежать опять поруганной?
Еще не верю.. еще рыдаю..
Еще ошибки исправляю…
Вокруг крутились бабы и их кролики
Уже не пьяницы, ещё не алкоголики
Официантки трясли созревшим торсом
над престарелыми барбосами…
Звучало танго, кофе…закипало…
Во мне война, похоже, затихала…
И мы ушли…, царила ночь…
И далеко до дома, как и до рассвета…
Он провожал, держа меня за локоток…
И не настаивал на сексе…
Дождь лил…провисли провода..
Снег, словно фарш в слоёном тесте…
Он уходил уже… и вдруг на посошок
Спросил…
А, может, будем снова вместе?