Я не читаю собственных стихов,
Они скучны, тяжеловесны,
Но кровь течёт по ним
И жилы бьются-бьются.
В распахнутые окна врывается тепло
И воздух так разряжен,
Дышать с трудом,
Превозмогая,
Силясь, напрягаясь,
Ты с рвением читаешь всех чтецов,
Но равнодушен к собственному чтиву.
Тебя не радуют цветенья слов,
Красивые велереченья,
Но ты,
Сгорая в мысленных страстях,
Разумных доводах
И недоразумений,
Ты,
Не понимаешь ты себя,
Свои творенья.
Кто ты
И что ты написал,
Не то,
Не так,
Я по-другому схему прописал.
Но в голове рождаются иные вещи,
Закон уж отменяет сам себя.
Постой!
О, разумение!
Не жди меня домой.
Остыл виток красноречия.
То голос изнутри ревет
И ты уже внутри мехов,
Не в силах рук поднять от завитков,
Бегут дорожки загогулек.
Мараешь ты листок за листком
И ничего не ждешь,
Лишь понимая,
Не в силах изменить ничто,
И руки не твои выводят кренделябры,
И разум смолк,
И ум восстал
И свет пронзительно пролился,
И высветил меня, стол, торшер, бумагу,
Табличку на двери:
"Воспрещено".
Тут, мы тихо удалимся,
Не будем гению мешать
Самоутвердиться.