Вы знаете, как легко превратить чувства в фальшь? Стоит только написать об этом историю, отдавшись клавиатуре, и вынести ее на публичный суд. Сначала ты думаешь, как выразить бурю в душе на бумаге, ничего не пропустив. Затем – как написать те образы и 3D картинки, то и дело мелькающие в сознании. Они ведь – живые, почти настоящие. Обитающие лишь у тебя в голове, никто не сможет увидеть эти образы, восхититься красотой и непорочностью или чем вы хотите, чтобы они восхищались? В конце концов, вы же не снимаете фильм. Вы - всего лишь чувства на бумагу, да. А люди и ситуации так и останутся жить в вашей голове, ну либо в прошлом. Только после совершенного вами насилия – уже не будут такими невинными, чистыми. А дальше и происходит превращение: ты забываешь первоначальную цель, зачем вообще взялся фиксировать рой мыслей в твоей голове словами. Ты просто делаешь это, выбирая красивые слова. Думаешь над речевыми оборотами, душещипательными сравнениями, олицетворениями. И о том, чтобы эпитеты не были серой штамповкой. И, конечно же, о том, правильно ли воспримут читатели эту инсинуацию? Поймут ли то, что ты хотел им донести? Откликнутся ли?
Просто написать: «Мне было так ***во и одиноко, что я проверяла друзей на вшивость».
Тяжело написать трактат на несколько страниц, где чернильными буквами выводится мешанина мыслей и аллегорий. Где настоящие чувства, где чернильные буквы несут в себе радужный или депрессивный цвет твоих туманных будней. И что там случилось – ссора, драка, предательство? Черт его уже разберет, первопричины теряются. Это теперь просто черные буквы на белом, потому что когда ты снимаешь пальцы после окончания произведения, ты чувствуешь опустошенность. Твои эмоции тебя отпускают. И в этот момент – становятся фальшью. Это не значит, что их не было, что они – не жили в тебе. Это не значит, что ты перестал их замечать и помнить о них. Так отпускается боль. Так отпускаются грехи. Так мечты, в гроб заколоченные, отпускаются в открытое море – прочь из головы. И то, что осталось – что-нибудь обязательно остается, бумага не сушит, априори, - уже играет по твоим струнам души не так остро, промахивается. Мимо нот, мимо болевых точек.
То, что на бумаге – эдакая полуправда. Попробуйте по фотографии описать чье-то угрюмое лицо. Можете растянуть описания на три страницы, но, прочитав их, не видя самой фотографии, в моем сознании это лицо будет представляться иным. Может, в общем-то чем-то похожим. Эдакой полуправдой, чертами и волосами. Может, глазами. Или вообще непохожим. Так что это становится всего лишь литературным росчерком. Искусство – распять себя на холсте так, чтобы тебя еще всю жизнь помнили. А жалкие сопельки-попесушки в наше время ни денег, ни отклика не сделают. Можно размазать свои мысли на сто печатных страниц. Это может найти отклик в чьих-то сердцах, вызвать жалость, сочувствие или что вы там хотите, чтоб оно вызвало?
Просто написать литературный трактарт.
Сложно написать близким: «Мне так ***во. Будь рядом, пожалуйста».
Я сознательно выбираю фальшь. Потому что мои эмоции и чувства – бессмысленны. Им не достучаться до нужных небес. И в нужной голове мое краткое: «Я люблю тебя» будет тихим и незамеченным, - в лучшем случае; в худшем – его назовут жалким и прожгут бычком. Так почему бы и не превратить ее в красивую сказку с неопределенным концом?
Своим примером я превращаю чувства в фальшь. Завтра будет туманное утро. Я проснусь и буду думать о предстоящем экзамене. Вспомню о данном моменте к обеду, может быть, к вечеру. Но горечи больше не будет. Магия. Волшебство.
Я поселю тебя в свой мир фантазий и переплетающихся слов. А после того, как я сниму руки с клавиатуры – ты исчезнешь навсегда. Из головы, из памяти, из сердца. Вот уж что-что, а я научилась забывать людей, превращая их в красивые истории.