В забытом городе М, где часто лютует зима, а осень длится всего два месяца, на самой его окраине, среди многоэтажных домов, небоскрёбов, летающих машин, одиноко стоит старый дом. Он отличался от обычной архитектуры города М, где современные технологии вытеснили природу. Это был старый деревянный дом, построенный сотни лет назад и переживший несколько поколений. Этот дом был единственным в своём роде: с резными ставнями и красивыми деревянными воротами, но, не смотря на облупившуюся краску и потухшие цвета, он не потерял своей красоты и величия. Это было единственное место в городе, где ещё можно было почувствовать свежесть воздуха, холод ветра и окунуться в воспоминания о былом. Старый дом будто бы охранял этот кусочек леса, не тронутый современными технологиями и летающими поездами.
Этот дом был своеобразной достопримечательностью города М. Сюда приходили туристы, молодые люди, старики. Последние любили гулять по этой нетронутой смрадом цивилизации опушке, вспоминая прошлое и вздыхая о былой молодости. Этот дом называли просто – Дом Сентября.
Почему? Потому, что в этом доме жил одинокий, уже пожилой художник: невысокого роста, с седыми, бывшими когда-то рыжими волосами, с зелёными, уже давно потерявшими блеск глазами. Когда-то, в молодости, он был известным художником, работы которого выставлялись на всех выставках города. Его картины были яркими, солнечными, и поражали взгляды ценителей искусства. Увы, такая популярность 16-ти летнего художника не продлилась долго. Горе затмило рассудок юному художнику – смерть его матери. Единственного родственника Сентября. Это событие раз и навсегда оставило отпечаток на сердце мастера. Он днями, порой неделями сидел в своей мастерской и рисовал. С каждым днём его картины становились всё мрачнее и, однажды, выйдя наконец из дома ранней осенью, он обнаружил, что друзья его позабыли, поклонники к нему охладели, а его работы, ровным счётом, никому оказались не нужны. Так и провёл почти всю свою жизнь потерянный художник, оставаясь в плену собственного горя. С тех пор молодой человек выходил на улицу только осенью, в Сентябре. Это было его любимое время года. Никто не знает почему. Никто уже не помнит имя этого человека. Реален он, или миф? Но люди просто прозвали его Сентябрём.
В тот майский светлый день Сентябрь привычно сидел за мольбертом и делал какие-то наброски. Он вообще никогда не отличался любовью к порядку, да и, собственно, зачем? К нему никто не захаживал, и стыдиться было некого. Поэтому, по разным уголкам кабинета в беспорядке были разбросаны какие-то книги, краски, рисунки… Книги в этом мире были большой редкостью. Их давно заменили телевизорами, компьютерами. Если и существовали книги, то в электронном варианте. А настоящая, печатная книга считалась предметом роскоши, которой у Сентября было много. Весь второй этаж был полностью отведён под библиотеку, в которой хранилось бессчётное количество книг. Несколько поколений заботливо собирали разные книги, рукописи, свёртки, и за сотни лет их накопилось великое множество. Здесь можно было найти всё, что угодно: от карты сокровищ, до «Божественной Комедии» Данте. Не удивительно, что юный Сентябрь так увлёкся чтением. За книгами он проводил всё свободное время, что он не проводил за мольбертом. В его голове накопилось множество историй. Казалось бы, где одинокий художник ищет вдохновения? Ответ прост: в книгах. Он имел невероятно живое воображение, и когда он читал, то представлял эти картины так ярко, что ему приходилось их зарисовывать, чтобы не упустить такие замечательные образы.
По вечерам, обычно, художник музицировал на старом рояле, что стоял в гостиной. Нет, он не писал музыку, как можно было бы подумать. На это ему не хватало опыта и решимости. За роялем он подбирал старые мелодии, которые в детстве маленькому Cентябрю пела его мама. Он просто садился за рояль и погружался в воспоминания, а под его руками рождалась музыка. Необыкновенные мелодии из детства, обрамлённым тонким кружевом аккомпанемента.
В дверь постучали. К старику никто не приходил, кроме соседского мальчишки, который бегал по поручениям мастера, поэтому он подошёл не сразу. Удивлённый нежданным визитом, старик открыл дверь. На пороге стояла девочка, лет семи. Она была словно само воплощение наступающего лета: маленькое, белокурое солнышко, в зелёном коротком платьице и красных башмачках. Она неуверенно переминалась с ноги на ногу и выглядела очень смущённой.
- Вы господин Сентябрь? – вымолвила девочка.
- Да… Как тебя зовут? – Сентябрь явно был не в своей тарелке. Он не общался с людьми много лет. И визит маленькой храброй девочки его явно застал врасплох.
- Меня зовут Роза. Я живу неподалёку. Я просто… Гуляла, и мне стало интересно, кто живёт в этом странном доме.
Сентябрь улыбнулся:
- Он тебя пугает?
- Совсем нет, просто я такого никогда не видела.
Старик предложил гостье чаю с мёдом, и показал ей дом. Девочка совсем не испугалась, она с интересом осматривала все закоулки этого огромного дома. Когда Сентябрь подал ей чаю, она заметила на столе книгу.
- Это… книга? – Неуверенно поинтересовалась Роза.
Старик кивнул.
- Я слышала о книгах, но ни разу их не видела. Они интересные?
- Невероятно. Хочешь, я расскажу тебе несколько историй? Они из этих книг. – Девочка кивнула. – Но для начала я покажу тебе мою библиотеку.
Так и прошли многие годы. Несколько раз в неделю девочка навещала старика Сентября и приносила ему его любимые лакричные конфетки, и все вечера они проводили за чтением книг и рассказами мастера. Когда Роза подросла, она уже сама могла брать книги и читать их старику. Долгие годы они были лучшими друзьями. Сентябрь с каждым днём расцветал всё ярче. Он снова начал писать картины, и они снова были наполнены светом и добротой. Он стал чаще выходить на улицу и общаться с окружающими людьми.
Роза же со временем стала привлекательной молодой девушкой. Она была красива, невероятно умна и начитана. К ней тянулись люди, и ухажёры пели ей песни под окнами. Но молодой Розе не были интересны никакие ухажёры, она исправно навещала старика.
Однажды, тёплым осенним днём, Сентябрю вдруг захотелось запечатлеть красоту Розы на холсте. Несколько дней они просидели на фоне прекрасного осеннего пейзажа. Её жёлтое платьице всё развевалось на ветру, а волосы лезли в глаза. Но, когда работа была закончена и девушка взглянула на холст, её изумлению не было предела. Картина была невероятно солнечной, яркой и притягивающей взгляд. Наверное, это и была лучшая работа господина Сентября за всю его жизнь.
На следующий день Сентябрь выбрал особенную книгу. Она была его любимой. Он долго берёг её для Розы, и теперь, как он считал, её время пришло. Заботливо положив книгу на столик, он налил чаю и с улыбкой ждал встречи.
Прошёл час, прошёл день, несколько дней. Роза всё не появлялась. Старик так и сидел за своим письменным столом и лениво смотрел в окно. «Оставила меня – подумал старик. – Это должно было случиться… Рано или поздно».
Выйдя на улицу, Сентябрь заметил толпу людей вдалеке. Подойдя к пожилой женщине, мастер спросил, что случилось.
- Машины…. Водитель не заметил. Вы знаете, как в наше время бывает.
В тот момент сердце старого господина Сентября больно кольнуло. За многие месяцы его жизни к нему так полностью и не пришло осознание случившегося. Весь остаток своей жизни он провёл, читая книги и рассказывая истории портрету, стоявшему в его мастерской. Старик Сентябрь до самой смерти оставался верен своей милой, замечательной Розе, чья душа навсегда осталась запечатлена в её последнем портрете.