На лугу собрала бы в корзину ромашки
И сплела б невесомый венец для косы.
Жаль, в поля не пускают послушниц монашки,
Стерегут добродетель как верные псы.
Пожелтеет листва, прекратятся стенанья,
Украдет ветер нить моих девичьих грёз.
Превратит водопад в пену горечь страданья,
И расплещет остатки на кроны берез.
Не разбить мириады оков поднебесных,
Рясы черные воли солому сожгут.
Не сплести из ромашек узоров прелестных,
Нынче с волосом крылья мои постригут.