Ах, как плачет сердце от недостатка любви. Та любовь, которую я получил от Господа при рождении, растратил всю на себя…
Я любил свои увлечения до самозабвения. А когда пришла пора… моей оставшейся любви, хватило только на свою страсть.
А время шло. И сердце, как мотор, в котором кончается топливо, стало биться с перебоями.
Мир вдруг стал черно-белым. Только лица родных не потеряли цвета. Я был им нужен. И я понял – их любовь дает моему сердцу стучать.
Я оглянулся назад. И сквозь пелену времени, вдруг осознал… Все мои игрушки, начиная от авторучки до компьютера, переживут меня, если я их не выброшу на свалку, не разобью, не сожгу… Они отняли у меня горы труда и времени, и моих родных, и мою любовь…
Какая страшная глупость жила во мне!
Вместо того чтобы любоваться личиком спящей дочери, я боготворил мертвые игрушки. Я гладил свои холодные коробочки, в которых лежало барахло. А надо было наклониться над головкой дочери, обнять ее, прижать к себе и услышать нежную поступь детской любви…
Простишь ли ты меня, моя взрослая дочь, за то, что не помню ни одного дня твоего детства? За равнодушие и не внимание? За беспредельный эгоизм?
Если бы вернуть время в пядь, я бы встал на колени у твоей колыбели, и просил бы у тебя, моя маленькая доченька, прощение… И слез своих не постеснялся…
Ты знаешь – я не хотел, чтобы ты родилась… Прости!
Мне претила родительская забота. Пеленки, болезни, плачь, дежурства у твоей колыбели в ночи… Прости!
Я желал быть сво-бод-ным! Свободным от любви… Прости!
И я эту "свободу" получил.
Ты пришла в наш мир по желанию своей матери. Я умывал лишь похотливые руки… Нет –лапы. Прости!
А сейчас… Мир снова стал цветным.
Я склоняю свою седую голову и радуюсь! Радуюсь, что люблю тебя! Плачу от нежной любви к взрослой доченьке! Благодарю тебя, что ты пришла к нам, в то морозное январское утро, тридцать три года назад! Пришла для того, чтобы научить меня любить живых.