Я не ищу рифм. Не ищу подходящих слов или фраз. Мне не нужна строгость в построении произведения. Я не могу знать точно: сегодня вечером напишу на определённую тему. В моей голове нет заранее заготовленных схем. Мои мысли непостоянны, и в этом, наверное, всё моё оправдание.
Лживые страсти и танец в омуте,
Где улыбки смешаны со слезами отчаяния.
Язык не поворачивается назвать свои произведения стихами или прозой. Я не знаю, что это. В такие моменты всё в моей голове происходит слишком быстро. Порой я не в состоянии себя контролировать.
Не боюсь признаться в том, что это могу быть не я.
Не боюсь открыться, что все эти строки продиктованы даже не моим голосом.
Простуда и простодушие
Затылок, затуманенный красным вином.
Бесконечные звоны в ушах,
Нескончаемое бегство от себя и за собой,
чтобы,
наконец,
остепениться.
Я пишу не от сезона к сезону. Если не делаю этого вообще – страдает что-то другое, что-то внутреннее. Оно покрывается оболочкой боли и сдавливает этот орган, а заодно – сознание. Но снаружи всё всегда хорошо, и это прекрасно. Люди не любят, когда у тебя в жизни есть что-то плохое, верно? Они списывают это на внешние признаки, потому что попросту не могут мыслить шире.
Чужеродное существо.
Мне нравится, когда оно просыпается. Нравится, когда говорит со мной, нравится, когда снится и подаёт знаки. Я испытываю невероятное благостное наслаждение, когда оно ко мне приходит. С каждым годом – всё реже и реже, но пока оно со мной, это есть счастье.
Бесконечные строки, которые приходится разбивать на части, чтобы в каждом слове была своя жизнь, своя история. Нужно внимательно слышать его, потому что в любой момент оно может уйти. И связь оборвётся до неопределённого момента времени как линии электропередач.