Моей стрелке в часах все не ходится,
Моё эго не спит до полуночи.
Видно это, похоже бессонница,
Где грядущее с памятью ссорится.
Мои руки ночами холодные,
Мои ночи для снов не пригожие.
Переменность во мне всегда бодрая
И романтика, вроде не прожита.
Мои строки у логики выжжены.
Я останусь собой не прочитанным,
Хоть бросаюсь стихами, как бисером,
Словно руганью дворник "воспитанный".
Мои чувства стихами не хожены,
Но мой сон по сильнее соседнего.
Мои почерки ищут похожего
И глаза ищут места, где зелено.
Kiev. 16.01.