В клочья розорвал страницу,
Чью-то выклянчил судьбу,
Усмирив, как кобылицу,
Слов сбежавшихся в гурьбу.
Растопырив пальцы вольно,
Солнце на лодонях грел.
Больно. Отчего невольно
В душу сам себе смотрел.
Вены разрастались в горы
На мозолистых руках,
Выколачивал узоры
На увестистых дубах.
В безрассудство облаченный
От налета прежних лет,
Будто мальчик восхищенный
Ждал к заутрене рассвет.
Жизнь в прогулке по канату,
Как в «Не-Ль-Зя» занозой клин.
Ну кому нужна другая
Жизнь, как мягкий пластилин.