“Коль просится душа в полёт –
Пиши стихи.
И никого не слушай!
Они, известные поэты, мэтры,
Конечно, тоже хороши.
Здесь спору нет.
Им помогали Музы.
А кто тебе прошепчет на ухо сонет?”
Такой тирадой Ангел, мой хранитель, меня утешил.
Он за плечом моим, за правым.
Уж много лет.
Всю жизнь я чувствую его поддержку.
Он мудр и тих.
Не надоедлив.
Утешил, когда хандра напала на меня.
Во сне я поделился с ним обидою, что
Не читают моих стихов.
Никто!
Рецензий нет.
Ну, да!
Не Пушкин!
Не Брюллов….
Не Грибоедов!
Не Даргомыжский даже!
И не тачаю сапогов.
Но, право, скучно жить, когда тебя
За пятки не кусают!
Он засмеялся.
- “Брось! Не грусти.
Стаканчик пригуби.
Закушай мармеладом.
Хандра пройдёт.
Пиши! Пиши!
Твои стихи Я на досуге почитаю,
И посмеюся (sic!) от души”
На этом и закончил, как отрезал.
Меня легонечко толкнул в плечо.
Ах! Златоуст - мой добрый Гений.
Таких друзей нам не найти в столице,
Где на страницах слышен хруст костей.
Ну, тех, кто пишет вирши.
Проснулся я, и за перо!
Вот опус мой.
Читайте!
А если кто-то затоскует от моих стихов,
Пришлите телеграмму.
Мы с Ангелом моим отгрузим пачку.
С мармеладом!
Вам.
Всех с Новым Годом поздравляем.
30.12.2015