КОЛОКОЛ
Доброе утро, Бог! Сегодня ты встретился мне в образе мужчины, страдающего последствиями войны - контузией. Мне не ведомо болен ли он только физически, умом, душевно, но тело его однозначно страдает от этой совокупности. Важны единовременно - сосуд и содержимое.
- Я буду в штабе, проведём учения, отстреляемся - приказ от Верховнокомандующего.
Философия войны, пассивной войны, застрявшей пулею в голове. Тебе сбросили с чужого плеча всё старое, ненужное, использованное, мёртвое по сути.
Твои одежды разнополые - ближе к сердцу - куртка женская, упрятанная под мужским плащом. Я внимательно вглядываюсь в тебя, невольно настраиваюсь на твою волну, и следом построился ряд вопросов.
-Как ты живёшь, о чём думаешь, мечтаешь, чем занимаешься в этой жизни, и какова цель в самой жизни? Откуда столько вопросов и кто вернёт их ответами?
Глазами ты внутри самого себя безмолвного и без включенной сети, как и сотовый телефон, по которому ты отдаёшь приказания от Верховнокомандующего, слышимые попутчиками в маршрутном такси (или делают вид, что не слышат, поняв суть твоего монолога). Ведь не суждено им прийти в исполнение, некому доложить тебе об этом - главнокомандующий, ожидающий свою машину.
Всё происходящее похоже на театральную постановку, где ты сам во многих ролях одновременно. И слава высшим силам, что твои приказы не исполняются снаружи, ибо есть твоё внутреннее поле, где ты продолжаешь вести разрушающие битвы, которые смогли бы вырваться наружу. Хотя... только то, что есть с этим актом, уже наглядно показывает о многочисленных разрушениях, которые многие не замечают и спешно, не глядя в твоё лицо, удаляются из маршрутки - а вдруг что-то подобное узреют в себе, и почувствуют необъяснимую тревогу от встречи сегодня с тобою=нЕкимсобою.
Твои мечты стать главнокомандующим естественны для мужчины, - есть стремление вырасти в социуме. Я не знаю всей твоей истории, но увиденного достаточно, чтобы это написать.
Вместо сердца ВОРонка, мысли-пули, летящие с одного берега на другой, а сам ты стоишь на пепелище. Седые волосы шевелит неугомонный ветер, внося хоть какое-то проявление жизни, - всё черно, убито и только ты - памятник-монумент-вечный солдат на посту. Нет ни единого звука, безмолвие, потому как громче всех здесь смертельная тишина. Всё замерло, словно остановили ленту жизни на единственном кадре - пепелища.
-Может быть запустишь проектор жизни, увидишь, что всё уже закончилось, и есть победа с возвращением.
-Нет, не надо ничего делать, всё уже сделано.
-А если ты ошибаешься? Ведь до этого всё таки был мир.
-А мне всё едино...
-Тебе нравится больше разрушать?
-Это я умею, меня хорошо обучили.
-Очевидно, результаты творений видны повсюду, пора бы подумать и о строительстве нового.
-Зачем, всё равно оно постареет, разрушится и умрёт. Так и не надо делать напрасные усилия, результат один и един - смерть.
-Ты говоришь о внешнем?
-А разве внутри нет её?
-Внутри смерть есть тоже, но всё зависит от умения обращаться с этим инструментом, или тогда она тобою владеет по своему усмотрению. Вот у тебя смерть-хозяйка-жена.
-Наверное я с нею обручён (улыбается).
-А похоже, что обречён. Может ей пора прекратить смертить и ты очнёшься от её чар. Как тебе такое предложение? Ты меня слышишь? Где ты? Ты хочешь её свергнуть? Что ты делаешь с нею?
-А может её убить и тогда всё изменится? Это она во всём виновата, околдовала ведьма!
-Ты снова нашёл противника для войны, только вот незадача - она женщина. Ты воюешь с женщиной.
-Так это же смерть!
-Как захочешь, так и будет. Ведь ты сам отказался от Жизни, а она, как верная жена-спутница следует за тобою, воюет так же, спасает от ранений, сохраняя всё таки жизнь твоего тела, или ты этого не знал?
-Я же здесь один.
-Она внутри тебя. Ты для неё мужчина, муж, которого ждёт с войны, чтобы встретить с победою своего героя и начать новую жизнь, в которой ты будешь "завоёвывать" её, охранять, защищать, заботиться, любить - а в ответ тебе самая высокая награда "Быть любимым".
Ситуация изменилась, я вижу следующую картину:
Мужчина на земле перед женщиною, обнимает колени и просит прощения.
-Мать, прости меня! Я вернулся с войны.
Но она стоит, гордо подняв голову, как и он сам прежде на пепелище - памятник-монумент. Вся в чёрном, вдова, ждущая своего мужа, но сына не видит, она слепа от боли - не глазами, а сердцем, не простившем сына за гибель отца. И снова ветер меж ними гуляет, а сын шепчет:
-Мама, я твой сын, и я вернулся!
Но только она всё ждёт с войны, глядя в даль и видя, как полыхают её отсветы и отзвуки.
~Вы ошибаетесь, это не война, а гром с грозою - вторгаюсь я,- и сейчас разразится буря, может быть спрячетесь под крышею?
Но сын с мольбою в глазах шепчет:
-Пусть буря, пусть гроза, только бы она очнулась...
Всё ближе и ниже небо опускалось тучами чёрными от копоти войны; громче крики небес, грозою негодования, сверкая молниями гнева справедливого суда.
Так пусть же всё начнётся !!!
Ветер рвёт одежды вечного вдовства, дождь хлещет по лицу пощёчинами, приводящими в чувство; молния наносит удары, реанимирующие огонь внутри, дабы смести свечу Вечного Огня Скорби.
~А сын твой умер, - тихо я говорю ей...
-Сын...сын... - она опускает глаза на тело перед нею, похожее на груду тряпья - это не сын умер, а муж, там на войне., а сына я сама заживо похоронила...
~Что же делать теперь?
-Жить...
~А сын как же? Ведь он погиб в буре, только, чтобы ты очнулась.
-А сын, как настоящий воин, спас ценою своею жизни.
~Значит он всё таки вернулся к жизни... но уже в тебе...
-Да, он вернулся и жив во мне, став Миротворцем.
Жизнь и Смерть - Кого сей колокол зовёт, зачем влечёт, куда ведёт?
И должны ли дети вольно или невольно спасать родителей?.....
осень 2013 г.
http://www.proza.ru/2017/04/04/437 неожиданно продолжилось...