СТАРЫЙ ФОТОГРАФ.
На большом деревянном столе было раскидано бесконечное множество фотографий. Глядя сверху на всю эту череду лиц, пейзажей, вещей., голова невольно шла кругом и казалось, что вот-вот провалишься в эту волшебную страну застывших картин. По середине этого скопления фотографий одиноким островом стояла пепельница, в ней догорал не затушенный огонёк сигареты. Тишину небольшого кабинета нарушало лишь тиканье настенных часов, чья секундная стрелка с каждым новым ударом будто бы замедляла свой ход.
За самим столом, в слабом свете стоящего рядом торшера, слегка наклонившись вперёд, сидел Старый Фотограф. Со стен смотрела разнообразная живопись, но было ясно, что в этом царстве королева - фотография. В некогда ловких руках Старого Фотографа, а теперь испещренных как пустыня морщинками, слегка дрожала чёрно-белая фотокарточка. Её углы, как бы хозяин не заботился о ней, были слегка истрёпаны. С неё на старика смотрели два улыбающихся лица. Юноша и девушка, в пол оборота своих лёгких тел, бежали, держась за руки, среди поля разнообразных цветов, поймав глазами объектив неопытного фотографа. Но эта самая неопытность и родила такую безупречно живую картину.
Спёртый табачным дымом воздух кабинета запах полем диких цветов. Посторонние скрипы загадочно доносились из разных углов, ночь скреблась веткой в окно и где-то далеко брехал чего-то испугавшийся пёс. Часы замедляли свой ход. "Что такое, когда тебя фотографируют? - текли мысли в голове Старого Фотографа. - Всего лишь миг, который может быть забыт спустя секунду. А что такое фотография? С ней никогда не забудешь тот самый миг. На этой карточке вечность. А ты ли на ней? Когда смотришь на фотографию девятилетнего самого себя, в окружении родных, с мамой, кого ты видишь? Себя? Нет. Твой мир может застыть тысячу раз и изменить тебя и всё вокруг. Там, всегда тянется вечность того момента. Там уже осколок не твоей жизни. Там жизнь не продолжалась, но и никогда не остановится. Как и на этой вот фотографии. Неужели он всегда чувствует близость её улыбки и тепло ладони в руке? Возможно ли такое, по отношению ко мне, нечестное счастье? Совершенно уже чужой мне человек получил то, чего не смог дождаться я! Неужели это справедливо?! Хотя, о чём это я..." - Старый Фотограф слегка откинулся в кресле назад и тяжело закашлялся. Слёзы выступили из краешков глубоких глаз, то ли от усилия, то ли от чего то другого.
Прочистив дыхание он снова склонился над фотографией, сердце заныло особенно тяжело для такого позднего часа. Что-то сильно билось в каком-то маленьком углу этой мышцы. Будто боль превратилась в крохотную птичку и не могла теперь выбраться из клетки, которой послужило сердце. Фотография задрожала и наполнилась цветом. Старый Фотограф удивившись вперил в неё жадный взгляд. Пахло цветами всё сильнее и сильнее, послышался голос диких пчёл, птиц. Мочки ушей обдало фырканьем летнего ветерка. Щелчки секундной стрелки наконец-то замолкли.
- Саша! Вика! Да стойте же! - младший брат бежал размахивая объективом фотоаппарата. Он зачем-то перепрыгивал кустики цветов, по-детски боясь навредить такой бесконечной и сильной природе.
- Ты щёлкнул? - Вика звонко смеялась и пыталась дёрнуть увлекающую её вперёд руку Саши. Ей очень хотелось упасть в этот аромат рядом с ним и так пролежать вечность, ну или хотя бы до полудня, когда им вместе придётся возвращаться к автобусу и уезжать с группой в институт.
- Да, но не знаю, получится ли... Вы так несётесь. - Мальчик спотыкался задыхаясь, а потом и вовсе резко остановился. - Да ну вас!
Они всё-таки упали. Вика приподнялась над Сашей, оглянулась и покраснев припала к его губам своими. Поцелуй продлился недолго, но заставил два сердца забиться ещё сильнее. Будто было мало стремительного бега по полю. Сквозь шум природы ещё доносилось обиженное:"Тили-тили тесто!..", но всё дальше и дальше. Лёжа рядом с ней, Саша, всё ещё робея, аккуратно положил ей руку на живот, где она и покоилась боясь пошевелиться и разрушить этот момент.
- Ты так и надумал уходить в художку? - Будто из-далека раздался голос Вики. Щегот всяческих букашек отступил под его волшебством на задний план. - Тоскливо будет...
- Надумал. Ну ничего. - Саша повернулся на бок и уставился на маленькую родинку на её правой щеке. - По тоскуем и бросим. - И он, увлекая её за собой, встал с земли и, наполненный молодым смехом бег, продолжился.
А где-то там, за невидимой гранью фотографии, давно перестал дышать Старый Фотограф. Он навис телом над ней, прижимая руками к груди, будто стараясь защитить от внешнего мира. Не просто защитить, а не показать её, не выпустить на волю то, что так берёг всю жизнь.
Утро наполнит кабинет скоплением тревожных людей, суетой траурного дня, серостью зашторенного света. Но сейчас он застыл, как любая из тех фотографий на столе. Кабинет покоился грустной картиной.
20.01.16