Вместе с летом уходит трёхмерность восприятия: размокшие и грузные осенние листья лежат пёстрой плоскостью, повинуясь тяжести прелой воды из серого колодца, колодца ночи и холода, лишённого приветливости объёмных белых полян света и разноцветного журавля, что вытянул гладкую шею, смотрясь в своё заштрихованное отражение. Живые души лежат беспорядочными стяжками на асфальте. Уставшие они жаждут вернуться к истокам. Они не знают, что их нить существования подобна разделительной полосе на дороге: смотришь с крохотного клочка своей текущей жизни и видишь отчётливо её конец, осознаёшь скоротечность, но стоит лишь подняться на цыпочки, потянуться к солнцу – замечаешь, что та нить бежит далёко вперёд, сливаясь в одну единую ровную.
Прокрашенные линии под твоими ногами – мириады земных отрезков, чередующиеся с пробелами – «мостами» перерождения, перетекания. Вместе же они – Вечность.
01.11.15