Трам-пам-пам

Ты пишешь какому-то проходящему человеку и в строчки складываешь,вкладываешь частичку себя.Минуты становятся часами.Бережно держишь одинокий лист бумаги и в тряске,взахлеб отвечаешь чесностью.А в конверт ничего не кладешь и кучкуешь письма где-то в полочке потайной.Ждешь ответа и тресешься от жажды,ведь там понимаючи все,как то по выше и по свежее.Но письмо не приходит,лишь игра в придорожные салочки...просто так...