Ночь - отличное время для размышлений и бесед в одиночестве. Ночь - это атмосфера. Не простое тихое время суток, а атмосфера. Именно в такой атмосфере создавались шедевры литературы и вечные симфонии. Так сильно поддаются ей не только творческие люди, но и романтики и даже дети. Но даже такое природное совершенство, как майская ночь можно превратить в ад.
Чувства одиночества и пустоты не чужды этому времени суток. Мысль о том, что в комнате, квартире, в доме и даже в городе никого нет очень легко протискивается между ребер, поближе к "солнышку". А если сейчас, в эту самую секунду не осталось вообще никого? Ни души! Похоже на больную фантазию? Отнюдь.
Все эти мысли не что иное, как плоды самого естественного явления. Страх перед неизвестностью, одиночеством, темнотой, - все это сестры самой громкой девушки на свете. Её имя Тишина. Тьма - ее черноволосая близняшка. Они обе являются символами страха. О них не пишут статьи, но посвящают стихи. Не кричат, а молчат. Каждый человек боится неизвестности, многие боятся одиночества, еще меньше тех, кто не ладит с темнотой, и лишь единицы понимают, что бояться стоит лишь тишины. Тишины внутри. Действительно стоящая леди.
Она лучше русской борзой преследует цель, загоняет ее и тащит хозяину. От нее невозможно спрятаться или убежать. Она всегда догоняет и никогда не отступается. Она не проигрывает в гонках и обожает сольное пение. Когда она догонит и начнет петь, ты ей покоришься, ей покорится разум. Она заставит вальсировать сознание. И оно начнет играть с тобой. Играть твоей реальностью.
Но перед появлением мыслей о походе к врачу или стрельбе вернемся в квартиру в ту майскую ночь.
Начинается все с танцев. Мимолетом на кухне, в ванной замечаешь, как дергается, а то и танцует плитка. А Тишина уже дышит в затылок. Начинаешь это замечать чаще. Зацикливаешься. А вместе с тем - слушаешь ее. В итоге, чтобы отвлечься хватаешь телефон и набираешь первый попавшийся в памяти номер и ждешь. Сердце замирает. Гудков нет. Тишина. Но ее прерывает милый женский голос, живущий во всех мобильных телефонах: "Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети. Попробуйте позвонить позднее". Несколько минут перерыва и.... Вновь этот любезный голос. И везде он женский.
Наверное, поэтому у Тишины женский голос, способный на пронзительное пение третьей октавы. Следовательно, у этого страха и лицо есть. Это женское лицо. Идеальное, красивое до сумасшествия лицо женщины с бездонными вишневыми глазами. А на бронзовые от загара плечи падают шелковые локоны цвета молочного шоколада. И что самое ошеломляющее - от нее приятно пахнет. Легкий запах корицы и гвоздики дурманит. Заглушает интуицию. Чувство тревоги. Рядом с ней любое существо чувствует спокойствие, умиротворение, уже не думая в чьей власти находится и кому подчиняется.
Она может смело подойти к тебе на улице и начать что-то говорить, дурманя и очаровывая хищными чертами лица и мягким голосом с английским акцентом. Пара минут, и ты заворожено смотришь в эти огромные глаза, слушаешь мягкую речь, не понимая уже ни единого слова. Успокаиваешься, будто вся городская суматоха отдаляется. Спокойствие волнами захлестывает и, закрыв глаза, ощущаешь себя в другом месте. Где-то, где нет времени. Но, открыв глаза, понимаешь, что это просто игра: понимаешь, что никакой девушки, тем более говорящей с тобой нет и не было в принципе. Страшно. А затылок уже начинает сводить от пристального взгляда.
Ах, опять же на улице, вернемся в комнату.
Лежа на кровати, в полумраке начинаешь замечать, что белые обои, так недавно казавшиеся ласковыми и позитивными, начинают раздражать своим спокойствием и безмятежностью. Тогда, чтобы отвлечься разумеется, взгляд устремляется в потолок. Но он тоже белый, еще и натяжной. Да такой идеальный, что глазу зацепиться не за что. Ни шва. Ни пятнышка. Ничего. И вот тут накатывает пассивное бешенство - он ведь еще спокойнее. А она поет. Тихо, и прямо в душу. Потихоньку уже приходит понимание что начинаешь сходить с ума. Еще несколько секунд, а может и целая минута, и грань между потолком и стеной начинает смазываться образуя купол. Взгляд мечется в поисках чего-то еще, светлого пятнышка. Понимаешь же, что она ВСЯ серая и то, что самые светлые участки - стены и потолок, тоже знаешь, однако, продолжаешь искать. А может поиск - всего лишь вариант занять себя чтобы не слушать? Хотя есть метод попроще, можно просто попробовать уснуть. А, нет. нельзя: потолок и стены нависают, притягивают взгляд.
В тихой, беззвучной истерике, закрывая лицо руками, начинаешь вновь слышать мягкий голосок с легкой тенью Англии. Тогда с силой зарывшись в подушках стараешься не слушать ее. Но чем больше стараешься, тем громче она вопит, тем сложнее ее не слушать. в итоге все равно прогибаешься под ней и, словно заговоренный факиром, подрываешься, начинаешь медленно ползти к краю кровати с глупой надеждой в глазах. Протягиваешь руку. Отдергиваешь штору.
В комнате становится чуть светлее, на душе - чуть легче. А она никуда не делась, стоит и ждет. Вон там. У стены.
За окном май, ночь, сиренево-багровое небо с темными проблесками. Там даже можно рассмотреть пару светлых точек. Окна в доме напротив спят. Деревья беззвучно качаются от ветра. Пустая улица. И они возвращают ощущение дичайшей тишины, тоски и одиночества.
Встаешь на колени, облокачиваешься на подоконник. В глазах и где-то в районе позвоночника напряжение. Правой рукой хочешь открыть окно. Надеешься услышать шум машин, речь полупьяных мужиков, или хотя бы скрежет тормозов на железнодорожных путях, которые находятся неподалеку. Распахиваешь окно и....
Затаив дыхание, ждешь. Ничего не происходит. Понимаешь, что такое страх? Видишь его лицо? Закрываешь глаза, в надежде успокоиться и уснуть. И видишь перед собой ту самую вишнёвую англичанку. Видишь, как мило. нежно и в то же время ожесточенно она улыбается. Как наяву. Даже запах чувствуешь. Только не гвоздики с корицей, а, другой. Свежий. Так пахнет кислород, а на языке навязчивый миндаль. На висках тонкие теплые пальцы.
Не выдерживаешь напряжения и....