Эссе называется «Автор Мира» по совершеннейшему недоразумению. Желание принадлежать всему миру свидетельствует о неполноценности и незрелости человека, не говоря уже о творчестве этого человека. Я считаю всех писателей и поэтов душевнобольными людьми, требующими серьёзного лечения, желательно шоковой терапии током. С Хемингуэем это было так. Не зря Нобелевский лауреат по литературе выстрелил себе в голову из ружья. (Вообще следует сказать, что любая премия для писателя позорна и любое вознаграждение за труд тоже позорно. Но как же писателю жить, спросит читатель? А никак. Писатель должен умереть.) Слишком сильно зависел от своих воспоминаний и от своей памяти, прошлой жизни. Желание, заставляющие человека писать подобно желанию раскаяться в своих грехах или осуществить грязные мечты, которые не могут быть осуществлены в жизни. Здоровый человек не должен прикасаться к бумаге и пачкать её! Выбрось листок, мразь! Сломай перо! Ты над кем издеваешься? Ведь это могут прочитать здоровые люди и заболеть твоей болезнью!
Сократ был против письменности и был первым анархо-примитивистом. Финикийцы (народ, придумавший иудейского бога) изобрели деньги и письменность. Упадок начался с того момента. Когда человек оторвался от костра и своей дубины. Когда перестал выжидать мамонта и бороться с тиграми. Вот тогда и умер Человек. Книги читают только люди, неспособные к самостоятельному мышлению. Книги должны быть сожжены. Цивилизация должна быть уничтожена, а население сведено к минимуму и разбито на вооружённые, организованные отряды, живущие по принципу войны всех против всех. Мы должны брать пример с индейских племён и употреблять в пищу волшебные кактусы и танцевать под песнопения шаманов, скакать на своих конях и снимать скальпы с врагов. Вот это жизнь! А жизнь писаки — это жизнь червяка в поисках «вдохновения». Это жизнь слизняка, выползающего на поверхность по ночам. Это жизнь Льва Толстого, кушающего «рисовые котлетки» и пытающегося превратить себя из ничтожного человечишки в образец добродетели. Нет! И ещё раз нет! Писатели? Поэты? В жёлтый дом маразматиков! Или сразу на виселицу! Помогите человеку, а то ещё родится очередной Маяковский. Знаете, что он сделал с розами? А я знаю. Он опростался на них. Есть у него такое замечательное стихотворение. Но поэта не судят! В него стреляют и бьют его сапогом в лицо!