***
Объем 2 116 зн.
Хватаю пальто и, сунув в карман мобильник, выбегаю в коридор перед кабинетом.
Не дожидаясь лифта, лечу вниз, перескакивая через ступени.
Вылетая на площадки между этажами, хватаюсь за широкий деревянный поручень, дабы не занесло и не впечатало в стену.
Едва не сбиваю с ног поднимающихся навстречу тётенек, важно несущих себя наверх.
- Осторожнее! – восклицает одна и награждает меня возмущенным взглядом.
- Простите! – кричу уже снизу и хохочу, представив себя со стороны: немолодая уже «девушка» несётся по лестнице с раскрасневшейся физиономией и сияющими глазами.
Выбегаю на Лиговку.
Как всегда – толпа в сторону Галереи. Срываюсь к ближайшему светофору.
«Ну, быстрее! Быстрее же!».
Людской поток неторопливо начинает переходить мостовую. Я, лавируя между пешеходами, рвусь вперед, зная, что времени, пока горит зеленый, хватает только на половинку проспекта. Успеваю проскочить перед начавшим движение транспортом. Ныряю в метро, и через переход – на вокзал.
Верчу головой. На лице - глупейшая улыбка.
«Ну, где же он? Сказала же, ждать у турникета!»
Его … нет. Нет.
Иду вдоль турникетов. Пытаюсь высмотреть платформу. На табло напротив его поезда – «прибыл».
«Что он там говорил? – лихорадочно вспоминаю его слова. – «Позже»? Или «после?» Вот ведь, не могла дослушать! Сорвалась, как…»
Смотрю на мобильник. Пропущенных вызовов нет. Нет. Медленно кружусь, вглядываясь в лица.
Три минуты. Пять.
«Как же так?» - опускаю плечи. Глаза против воли заполняются слезами. Хочется прямо сейчас сесть и разреветься. Громко, в голос. Стою посреди оживленной толпы встречающих-провожающих и чувствую всекосмическое одиночество и такой же всекосмический холод. Прячу вмиг озябшие руки в карманы пальто. "Видно, торопился. Значит, позже..."
- Девушка, вы не меня ждете? – голос тепло щекочет ухо.
Сердце пускается в галоп, дыхание перехватывает и я, как дура, стою, зажмурившись, и не могу обернуться.
Поворачиваюсь.
Вскидываю глаза и, запустив руки внутрь распахнутой на нём куртки, крепко обхватываю его, прижимаясь щекой к клетчатой рубашке.
Мир исчезает. Звуки становятся неважными и ненужными.
Только его «тук-тук, тук-тук, тук-тук…»
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2016
Свидетельство о публикации №216010402065
Обсуждение здесь http://proza.ru/comments.html?2016/01/04/2065