И такая безделица,
как стихи,-
у неё не клеится...
Намолола с три короба чепухи-
У поэтессы депрессия.
Ткут ей саван в углах пауки,-
Вдруг повесится?!
Пол не мытый уже три месяца,
Побросали её мужики.
Поэтесса в стрессе три месяца,-
и за месяцы- ни строки.
Укрылась пледом
в любимом креслице,
попивает пиво и коньяки,
или курит тайно, на чёрной лестнице...
и черкАет, черкАет черновики.
И несёт такую порой околесицу!-
Помогите ей, мужики!
А не то, не дай бог,
вдруг возьмёт и повесится
и застрелится от тоски.
Поэтесса в поисках экстрасенса:
ни стихов,
ни денег,
ни сна,
ни секса.